Rui Pires Cabral

É o frio que nos tolhe ao domingo

no Inverno, quando mais rareia

a esperança. São certas fixações

da consciência, coisas que andam

pela casa à procura de um lugar

e entram clandestinas no poema.

São os envelopes da companhia

da água, a faca suja de manteiga

na toalha, esse trilho que deixamos

atrás de nós e se decifra sem esforço

nem proveito. É a espera

e a demora. São as ruas sossegadas

à hora do telejornal e os talheres

da vizinhança a retinir. É a deriva

noturna da memória: é o medo

de termos perdido sem querer

a nossa vez.

* * *

Mas há uma saída? Imagina

na insónia as florestas que crescem

a essas horas noutras regiões, os comboios

que as atravessam para alcançar um destino

no futuro dos outros.

Há uma saída? Imagina

a noite cheia de cidades violentas,

o retumbar das máquinas nos subterrâneos

e a chuva a cair no plástico negro

dos morangais, todo o sofrimento

e incerteza do mundo.

E de manhã, repara, está bonito

o tempo. Os amigos acordam no quarto ao lado,

descem à cozinha para fazer o café.

Mas há uma saída?

* * *

Os amigos levados pela vida
são os mais difíceis de aplacar, os mais
tiranos. Bárbaros de um país desconhecido,
bebem à taça os venenos do silêncio e crescem
desmedidamente na distância, desentendidos
da nossa solidão. E pensar que já fomos
irmãos de armas, que desenterrámos tesouros
nas mesmas ilhas, nos livros
mais inóspitos. Como são as coisas.
Terá sido tudo em vão? Dir-se-ia
que estávamos predestinados às mesmas
canções, a uma espécie mais certa de amor.
Pois sim. Nem sequer compreendemos
o que nos aconteceu.