a tree called life

You’d be so proud of us now

2012-02-13T21:24:00.003-02:00

It’s me speaking

Hello, customer service, it’s me speaking,
yes, how may I help you?
I’m sorry ma’am, I know you’ve waited a long time in the queue
no, I cannot transfer you to my supervisor,
ma’am, protocol talks here, contracts, performance reviews,
bonuses for outstanding human resources,
and on the first of the month a cheque that doesn’t quite cover
the roots of grey hair.
(Ma’am, can’t you hear your baby crying?)

It’s me, a human answering service, speaking to you
twenty-four hours a day seven days a week
we are here, crowded together underground
from sunrise till the soul expires
in a place they call open space, neon-lit,
windowless, with a loo in the corner, a supervisor who listens in
and fines me when I impolitely force
the same package of lies on each person,
ma’am, it doesn’t matter what you say,
(your baby won’t stop crying)
every person has a price and a lie that lights
the way down from above.
How may I help you?

Billie Holiday, Fine and mellow, 1957

2012-02-11T18:53:00.000-02:00

Do psicopata de cada dia nos livrai

2012-02-11T11:38:00.000-02:00

A quantidade de fãs é imensa e todos são aficionados pelas peripécias do protagonista da premiada série televisiva do psicopata cronico que mata outros psicopatas. “Ele é genial”, “é o outro lado do espelho”, “você é preconceituosa” são alguns dos inúmeros comentários que tentam justificar o forte apelo que Dexter, “o cara do bem”, exerce. Como? Por favor, repita. Um psicopata homicida do bem?

Para ele nossa permissividade foi base da criação de duas categorias bizzaras antes inimaginadas: O “psicopata do bem” e o “psicopata do mal”, o primeiro, pelo entendido, o novo protótipo de justiceiro que lavaria a nossa alma de todas as injustiças e erros resultantes de um sistema policial e judiciário corrompido e inepto, não importam os métodos utilizados - certamente, um novo limite para a máxima dos fins justificantes dos meios.

Relembro experiência e imagino que seria possível, pela considerável revolta sentida na década de oitenta, que os então quartanistas da Faculdade de Direito quisessem o Dexter por perto para uma boa conversa com o entrevistado em pesquisa realizada na Penitenciária do Estado, um estuprador confesso de crime praticado contra uma garotinha de três anos e responsável pela enfática afirmação de que havia de fato estuprado e de novo estupraria. Não! Não seria esse o caminho. Era necessário que existisse alguma diferença - a grande diferença - entre aquele cruel psicopata e seu corretor. Afinal, se um psicopata nos protege dos demais psicopatas, quem dele nos protegerá? Talvez um terceiro psicopata, quem sabe.

Eu sei que meu desinteresse por Dexter me situa fora do grande oceano que rege suas marés com base nas aventuras desse novo protótipo de justiceiro e me faz confessar o meu estranhamento pelo forte fascínio que ele provoca, tanto quanto considero estranho o encantamento por vampiros e lobisomens assumido pela geração Crepúsculo. Há vários vieses nesses caminhos que fazem pensar.

A minha preocupação está no reflexo em nossos comportamentos diários e a presença do psicopata abusivo no local de trabalho, mas um bom técnico; o marido psicopata e violento, mas um ótimo provedor; o vizinho psicopata, mas um competente organizador de churrascos. Esse 'mas' é temeroso e tenta justificar os riscos aos quais nos expomos. Até que esse mesmo 'mas' inicie outra justificativa, a da essencia da própria psicopatia.

As pesquisas indicam que vez mais pessoas optam por obter na internet filmes (as salas de projeção estão em baixa) e capítulos de seriados. Considerando a péssima qualidade de serviço prestado pelas transmissoras da TV a cabo, que atrasam em demasia a apresentação de novas temporadas, insistem na sofrível programação dublada e repetem mil vezes cada episódio, eu também atualizo pela internet as séries de minha preferência para meu uso exclusivo. É uma pena que um serviço caro apresente resultado ruim.

Because, often, and now especially, I hear the sound of my own dress like the sound of two powerful wings opening and closing

2012-02-09T21:30:00.000-02:00

Vigilant

The poet should be ever

vigilant, be above all tender.

Be willing to always fall from the sky for her,

take care the jazz loosens up his muscles.

He should be ever

vigilant that there’s entertainment to our

heart’s content, that we might mumble

the poet’s verses into a woman’s ear.

He should be ever

vigilant to be weak sometimes.

So than the wind will win against his hearing, whisper

lines to him with which he’ll build a body

around his finger.

For then the poet can say: o, embrace me,

time has yet to pass me by.

Maarten Inghels

Martha Argerich - Scarlatti Sonata in D minor K141

2012-02-04T19:19:00.000-02:00

O exercício da poesia, a busca verbal de finalidade desconhecida, a percepção das palavras

2012-02-04T18:52:00.000-02:00

É duro escrever sobre descobertas áridas e aprendizados tão cruéis quanto necessários, pedaços feridos desprendidos, arrancados, cicatrizados e outros cuidados com o zelo do distanciamento e do tempo curadeiro, a constatação que o fim, ah, o nosso fim independe do nosso entendimento e até mesmo do nosso querer.

Recentemente e no momento certo, tudo parece estar ligado ao momento certo, iniciei a leitura do livro de Andrew Solomon, “O demônio do meio-dia uma anatomia da depressão” e enfeito suas páginas com adesivos coloridos, minhas bandeirolas pessoais que definem quais ideias e frases merecem releitura, quais devem ser repensadas e assimiladas com mais atenção. Esta não será leitura fácil, caracterizada pela fluidez habitual, mas um bom desafio para concordar, discordar, se entristecer, descobrir e concluir: É isso! Não é apenas isso!

“A depressão é a imperfeição no amor. Para podermos amar, temos que ser criaturas capazes de se desesperar ante as perdas, e a depressão é o mecanismo desse desespero. Quando ela chega, degrada o eu da pessoa e finalmente eclipsa sua capacidade de dar ou receber afeição. É a solidão dentro de nós mesmos que se torna manifesta, e destrói não apenas a conexão com os outros, mas também a capacidade de estar apaziguadamente apenas consigo mesmo. Embora não seja nenhum profilático contra a depressão, o amor é o que acolchoa a mente e a protege de si mesma” ou a rasteira inicial, o primeiro soco no estômago, o empurrão violento e inesperado da pessoa amada que estatela a moça preterida no chão. A moça não merecia ser empurrada, ninguém merece ser empurrado.

Considere o temor que o desconhecido provoca, porque pouco sabemos sobre a depressão, e acrescente a dificuldade de encontrar bons profissionais de saúde que saibam lidar com essa enfermidade. Sim, a depressão é doença; um desequilíbrio químico dizem alguns (tudo é química, já repararam?) estigmatizado socialmente pela nossa imensa ignorância, nosso estúpido preconceito. Há o risco de, com o tempo, tornar-se a genérica “virose" dos diagnósticos médicos imprecisos e limitados - eu temo a futura banalização da depressão.

Fatores genéticos e o meio externo colaboram para o desenvolvimento da depressão, mas não são preponderantes. A tristeza profunda e momentânea não pode ser confundida com a depressão, muito menos o comportamento menos positivo ou otimista diante das agruras da vida. Seria bom (ou desastroso) se todos tivessem o leve, positivo e alegre modo tralalá conectado tempo integral, o que não é humano tampouco normal, porque a minha reação diante de alguma circunstância não é igual a reação de outra pessoa, cuja reação difere da terceira. Somos complexos e parte da nossa complexidade é decorrente da nossa formação, da nossa vida familiar, dos valores assimilados e tantas outras variantes possíveis. É o que faz com que os estudos sobre a depressão apontem possibilidades e parametros por vezes arbitrários e ineptos, afinal, lidamos com o complexo estado de espírito para o qual a equação C1 (MHPG) - C2 (VMA) + C3 (NE) - C4 (NMN + MN) / VMA + C0 = escore tipo D agrupa lindamente um monte de letrinhas sem qualquer nexo e define mostrengos esquisitos como o 3-metoxi-4-hidroxifenilglicol, que nada mais é do que um composto que os não depressivos teriam em seus xixis. No entanto é quase impossível determinar até que ponto uma experiência específica conduz a um tipo de depressão.
A minha experiência, e só posso expor a minha experiência, inicia pela influência da depressão de alguém extremamente próximo, respeitado e amado: Minha mãe era depressiva e, às vezes, a depressão dela me fundeava, diminuía o meu "joie de vivre”; dedicar-se em demasia ao trabalho foi fuga (estudo recente determinou que o excesso de trabalho causa depressão) e também necessidade de suprir a limitação da equipe e dos recursos geridos por tantos anos; credulamente relacionar-se com pessoa abusiva deixaria a mais forte das criaturas depressiva; o enfrentamento solitário de doença grave pode ser motivo de depressão, assim como a descoberta parcial de informações fundamentais sobre si. Sem dúvida foi um amontoado de fatores costurados pela vida com esmero e criatividade ímpares. Um único desses elementos seria suficiente e o conjunto deles foi insuportável. E, cá entre nós, é mais do que dispensável o insensível e descabido comentário “você é forte”, porque para determinadas circunstâncias ninguém é.
No meu processo de cura desconsiderei o clínico geral que nos assiste em todos os males e pesquisei o psiquiatra mais adequado (não o neurologista, mas o psiquiatra). Cumpri religiosamente todas as orientações, afastei os focos e pessoas negativas, tomei os medicamentos nas dosagens prescritas: Venlafaxina, fumarato de quetiapina, bupropiona e cloxazolam. Remédio para dormir, para levantar, para viver e foi toda essa química usada para equilibrar a química do meu cérebro, que me fez tocar o fundo do abismo e nele me aconchegar até recuperar o fôlego para iniciar a subida à superfície. Cuidado! A medicação ajuda mas por si não cura, o esforço pessoal do enfermo é fundamental. Recuperar a fé foi essencial e não desacreditar do amor também. Após um ano, a depressão severa e incapacitante deixou de ocupar todo o espaço e desistiu de comandar minha vida.
Para enfrentar a depressão considero importante a assunção da enfermidade da mesma maneira que alguém faria ao, por exemplo, comentar ser diabético ou alérgico a pelos de animais. Eu tenho depressão ou eu sou depressivo dito com a mesma normalidade do eu sou hipertenso, sem qualquer desconforto social. O depressivo não é mais fraco que os demais ou desequilibrado, como acreditam os preconceituosos e ignorantes. Procure o auxílio que estiver ao seu alcance e se afaste das causas da sua depressão, ou, no mínimo, diminua a influência que possuem sobre você. Engordar é uma das consequencias da depressão, não salutar é óbvio, mas inicie a arrumação do seu interno para depois se ocupar do exterior. Tenha paciência, aceite seu próprio carinho e dedicação. O tempo é fundamental para a cura assim como o amor.
Para fortalecer a recuperação exercite o reconhecimento do seu próprio comportamento, das suas reações, e aprenda a se prevenir contra a depressão.
E aqui vai uma afirmação de entendimento temeroso, mas não menos verdadeiro: Se a depressão é a exaustão e a aridez emocional, o ausentar-se de si mesmo, a decadência e o caos, também é nascimento ou renascimento. É o refazer-se da ruína, uma das mais valentes e belas lições de vida.

Nothing twice

2012-02-04T11:00:00.001-02:00

“Nothing can ever happen twice.

In consequence, the sorry fact is

that we arrive here improvised

and leave without the chance to practice.

Even if there is no one dumber,

if you’re the planet’s biggest dunce,

you can’t repeat the class in summer:

this course is only offered once.

No day copies yesterday,

no two nights will teach what bliss is

in precisely the same way,

with precisely the same kisses.

One day, perhaps some idle tongue

mentions your name by accident:

I feel as if a rose were flung

into the room, all hue and scent.

The next day, though you’re here with me,

I can’t help looking at the clock:

A rose? A rose? What could that be?

Is it a flower or a rock?

Why do we treat the fleeting day

with so much needless fear and sorrow?

It’s in its nature not to stay:

Today is always gone tomorrow.

With smiles and kisses, we prefer

to seek accord beneath our star,

although we’re different (we concur)

just as two drops of water are.”

Wislawa Szymborska

Emmanuel Pahud - Corrente from Bach's Partita BWV 1013

2012-01-28T13:34:00.000-02:00

Transforma-se o amador na coisa amada, corre pelas formas dentro. E a coisa amada é uma baía estanque.

2012-01-28T13:06:00.000-02:00

1. Que está ou vive sozinho, ou gosta de estar só (navegador solitário); ISOLADO [antôn.: Antôn.: acompanhado.]

2. Que ocorre na solidão (existência solitária); RECLUSO; RETRAÍDO

3. Que não convive com seus pares ou semelhantes (caçador solitário); DESACOMPANHADO [Antôn.: acompanhado.]

4. Que se encontra em lugar longínquo, afastado das concentrações humanas (cabana solitária)

5. Que foi abandonado por todos; que se encontra só; APARTADO [antôn.: Antôn.: congregado.]

6. Bot. Que nasce e floresce de maneira isolada (arbusto solitário); SÓ

7. Bot. Que só tem um caule; UNICAULE

8. Indivíduo que vive em solidão; EREMITA; ERMITÃO; MISANTROPO

9. Monge que vive em isolamento; ANACORETA

10. Nome comum a certos religiosos que vivem isolados do mundo

11. Joia em que se coloca apenas uma pedra preciosa

12. P.ext. A pedra que se coloca nessa joia, esp. o diamante

13. Vaso longo e estreito no qual se colocam ger. uma ou duas flores de haste comprida

“Atirado ao deserto, era agora um animal solitário"

Isole, bata na madeira, segure o patuá, reze fervorosamente todas as orações conhecidas e crie suas próprias orações, entoe mantras, medite, dê três pulinhos meia volta e volta e meia, prometa, reprometa, ofereça o sacrifício e, principalmente, não cite a palavra, a tal, diga apenas “so”, a mesma atitude adotada com o cancer, céus! o “ca”, nós não dizemos essas palavras. Nós não dizemos!

Acreditamos que evitar a palavra impede sua materialização, a mantém irreal e distante. “Ca”, “so” e outros monossílabos baseados em nossos temores.

Sim, é fato que aceitamos o inaceitável, contaminamos nossas vidas com relacionamentos sofríveis, perdemos precioso tempo, diminuímos nossas expectativas ou deixamos de ter expectativas, nos enganamos e consideramos verdade a mentira e a meia mentira, nos iludimos com fictícia qualidade de vida, cerceamos nossa intuição, desconsideramos todos os sinais de nosso organismo, fechamos os olhos e a mente, tudo para evitar a solidão amorosa e a sensação de animais solitários atirados no deserto sem um oásis, a sombra de uma tamareira, sequer uma gota de água.

Estar só é considerado castigo ou, no mínimo, incapacidade para encontrar a cara metade (não tão cara nem metade, comumente diversas pseudometades mantidas por períodos variados ao longo da vida) que nos firme socialmente, nos enquadre em categoria super valorizada e nos poupe do estigma de criaturas problemáticas, desequilibradas, idiossincráticas e, quem sabe, com a casa cheia de gatos.

Posicionar-se optante da solidão amorosa parece coisa de outro mundo e desafia o entendimento dos que, consciente ou inconscientemente, temem a solitude. Pois é esta a minha certeza atual, baseada na vivência dos últimos anos: A solidão amorosa é opção corajosa que em nossa vida adulta deve ser abraçada e aproveitada para nosso melhor aprendizado, para reconhecer e se desfazer de amalgamas emocionais, para observar a vida sem influencias e definir com exatidão o que queremos, arrumar nosso interno, fortalecer nossas referências e qualidades, concluir nossa construção e, no futuro, melhor conviver com o outro. Longe de ser eremita, reclusa, retraída, isolada, mantenho a opcional solidão amorosa a meu favor e afastada da inevitável assimilação do outro, sempre resultante das relações amorosas, pela primeira vez na vida eu me encontro.

O meu timbre de voz, a minha maneira de falar, o meu pensar, os meus trejeitos, as minhas crenças e certezas, o meu gostar e o desgostar, finalmente identificados, meus, sem a influência de algum ser amado. Como é possível viver com o outro sem nele se perder? Como é possível viver bem com o outro sem se conhecer? A solidão amorosa traz bem-vinda oportunidade única e dela não necessito qualquer resgate - por mais que você entenda o contrário.

Longe de ser sinonimo de vulnerabilidade, a solidão amorosa é o melhor caminho para se encontrar.

2011-12-06T20:56:00.001-02:00

Este é excelente presente, coisa para ser lida e relida, esquecida e reaprendida com certa frequência. Poema de Constantino Kavafis certamente postado em outra ocasião aqui, sempre sábio e pertinente. Aproveitem.

"Se partires um dia rumo a Ítaca,

faz votos de que o caminho seja longo,
repleto de aventuras, repleto de saber.
Nem Lestrigões nem os Ciclopes
nem o colérico Posídon te intimidem;
eles no teu caminho jamais encontrarás
se altivo for teu pensamento, se sutil
emoção teu corpo e teu espírito tocar.
Nem Lestrigões nem os Ciclopes
nem o bravio Posídon hás de ver,
se tu mesmo não os levares dentro da alma,
se tua alma não os puser diante de ti.

Faz votos de que o caminho seja longo.
Numerosas serão as manhãs de verão
nas quais, com que prazer, com que alegria,
tu hás de entrar pela primeira vez um porto
para correr as lojas dos fenícios
e belas mercancias adquirir:
madrepérolas, corais, âmbares, ébanos,
e perfumes sensuais de toda a espécie,
quanto houver de aromas deleitosos.
A muitas cidades do Egito peregrina
para aprender, para aprender dos doutos.

Tem todo o tempo Ítaca na mente.
Estás predestinado a ali chegar.
Mas não apresses a viagem nunca.
Melhor muitos anos levares de jornada
e fundeares na ilha velho enfim,
rico de quanto ganhaste no caminho,
sem esperar riquezas que Ítaca te desse.
Uma bela viagem deu-te Ítaca.
Sem ela não te ponhas a caminho.
Mais do que isso não lhe cumpre dar-te.

Ítaca não te iludiu, se a achas pobre.
Tu te tornaste sábio, um homem de experiência,
e agora sabes o que significam Ítacas."

Voltar também faz parte do bom caminho

2011-12-06T19:38:00.001-02:00

Acostumar-se com algo é ultrapassado, talvez até inapropriado. Novidades sempre. Nossa (combalida) capacidade de adaptação é constantemente desafiada. Como? Mais de um ano longe deste blog? Ah, querida, você encontrou tanta novidade (gráficos, estatísticas, novo layout interno, dados sem-fim, informações úteis e inúteis) e pensou ser bem mais interessante sair desta página e cuidar da vida, curtir um bom livro e música de primeira, bater um longo papo com pessoas queridas, passear com o cão, ir ao cinema, preparar alguma gostosura (aprendeu a cozinhar gostosuras e, principalmente, aprendeu a gostar de cozinhar). Mas persistente e um tanto curiosa respira fundo, alonga a coluna, cruza os braços e finca o pé direito enquanto pensa: Este aqui também é meu pedaço, sem dúvida amorosamente compartilhado, e resolve ficar enquanto quiser ficar. Eu sei bem como é. Você oscilou entre o que chatice tanta mudança e o fato desta coisa cheia de textos e fotos e vídeos e poesias ter sido, em parte, o que ajudou a segurar o que se apresentou para ser segurado - e o que se apresentou para ser segurado foi um monstrengo malvado e indócil do tamanho do mundo, ou, uma pena suave e frágil, porque o todo não passa de nada dependendo da perspectiva; assim, o caos se torna a melhor fonte de criação e superação. Afinal, o caos é o princípio de tudo.

Lições, preciosas lições, que somente um ser totalmente desprovido de sensibilidade e inteligência - da mediana, nada muito especial - deixaria de reconhecer e aprender e entender que a vida, bom a vida tem uma criatividade surpreendente e a disposição de dedicada e incansável professora que, carinhosamente, sorri para determinado aluno, depois, dá uma carinhosa piscadela, joga o giz na cabeça do aprendiz, uma pedrinha, uma bolinha de gude, um tijolo, uma pedreira inteira, até a adorável criaturinha acordar e, finalmente, aprender. E a dedicação da vida não se limita à pedreira jogada sobre a cabeça (ainda bem que ela, a vida, não sofre da síndrome da Rainha de Copas de Alice), mas também de repetir a lição até confirmar que a garota realmente aprendeu - no caso, em especial, a dizer não, simples assim.

Em outra ocasião virá texto sobre a depressão e tudo o que essa coisa ruim faz com a gente. Quem sabe algo sobre solidão adorável e construtiva. Sobre odisseias internas, tão assustadoras e dolorosas quanto abençoadas e admiráveis. Sobre Cíclopes e Lestrigões apavorantes e imaginários. Sobre vida e entusiasmo.

No mais, se quiser e puder guarde bem esta imagem: Os 50 são adorável e exclusiva ponte entre os 40 e os 60. É a segunda adolescência desprovida da angústia e dos incômodos da primeira. É a época mais espetacular da nossa vida. Acredite. Por isso, cuide para atravessar essa ponte tão especial com o máximo de leveza que puder, acompanhado pela essencial fluidez. Tudo apenas começa.

Snooky Ookums , Fred Astaire and Judy Garland, 1948

2010-10-11T09:23:00.000-03:00

Cute cute, bizuquinho, bizuquinha, vida, benhê, mãe, moorr, bebê, duduquinho, pai, nhumy nhumy, princesa... A sofrível linguagem pseudo amorosa.

Fairy tales are full of impossible tasks

2010-10-11T09:11:00.000-03:00

The hounds, you know them all by name.
You fostered them from purblind whelps
At their dam’s teats, and you have come
To know the music of their yelps:

High-strung Anthee, the brindled bitch,
The blue-tick coated Philomel,
And freckled Chloe, who would fetch
A pretty price if you would sell -

All fleet of foot, and swift to scent,
Inexorable once on the track,
Like angry words you might have meant,
But do not mean, and can’t take back.

There was a time when you would brag
How they would bay and rend apart
The hopeless belling from a stag.
You falter now for the foundered hart.

Desires you nursed of a winter night -
Did you know then why you bred them -
Whose needling milk-teeth used to bite
The master’s hand that leashed and fed them?

*        *        *

The blackbird sings at
the frontier of his music.
The branch where he sat

marks the brink of doubt,
is the outpost of his realm,
edge from which to rout

encroachers with trills
and melismatic runs sur -
passing earthbound skills.

It sounds like ardor,
it sounds like joy. We are glad
here at the border

where he signs the air
with his invisible staves,
“Trespassers beware” -

Song as survival -
a kind of pure music which
we cannot rival.

*        *        *

So long I have been carrying myself
Carefully, carefully, like a small child
With too much water in a real glass
Clasped in two hands, across a space as vast
As living rooms, while gazes watch the waves
That start to rile the little inland sea
And slap against its cliffs’ transparency,
Revise and meet, double their amplitude,
Harmonizing doubt from many ifs.
Distant frowns like clouds begin to brood.
Soon there is overbrimming. Soon the child
Looks up to find a face to match the scolding,
And just as he does, the vessel he was holding
Is almost set down safely on the bookshelf.

Maintaining ideas

2010-10-10T20:15:00.000-03:00

"Think peace, act peace, spread peace."

"War is over (if you want it!)."

Modelo ultrapassado

2010-10-10T19:27:00.000-03:00

É, Zé, sem dúvida é uma dona Encrenca.

Ela tem o comportamento de dona Encrenca, o engendrado raciocínio de uma legítima dona Encrenca, faz comentários de dona Encrenca, tem os excessos de quereres, frustrações, má educação e egoísmo de toda a dona Encrenca.

Como legítima dona Encrenca é craque na manipulação, busca o controle e tem pressa; tem pressa a dona Encrenca.

Meninas, parem de seguir o ultrapassado modelo de suas mães!

Miscellanea

2010-10-10T18:42:00.000-03:00

As plantas dos vasos que compõem minha mini jungle estavam sedentes. Mais de trinta litros de água para extinguir tanta sede. Plantas! Ah plantas!

O inverno passado teve, no máximo, cinco dias frios. Foi uma estação atípica, seca, abafada, quente. A seca insalubre que retira grande parte da nossa energia e bem estar. Em nada parecida com o duro clima seco de Brasília, a cidade feita de terra vermelha. A seca paulista é carregada de poluição.

Não, eu não redefino quem eu sou tampouco o que quero. Eu descubro quem eu sou e a partir desta descoberta eu saberei o que quero.

Novas flores surgiram no inverno. Meus lírios da paz floresceram em quantidade inédita e minhas violetas – eu havia me esquecido de suas cores – apareceram em seus vasos. Até a azaléia rebelde, este vaso cheio de folhas verdes que ganhei há três anos e cheguei a duvidar tratar-se de azaléia, apareceu. Rosa e branca, linda como ela só. Por três anos esta azaléia me ensinou a me contentar somente com suas folhas.

Na fase de quietude optei por ter um único aparelho telefônico em casa, usado o mínimo possível. Estive bem cansada com a perda de energia e tempo dos telefonemas vazios. Atualmente desenvolvo especial aversão à exposição involuntária do número do nosso telefone: Eu não quero receber ligações de “atendentes eletrônicas” (céus! Que ousadia essa, de disparar uma gravação para se comunicar conosco!), candidatos políticos, serviços de telemarketing (telemarketing e radares de trânsito deveriam ser extintos) e outras tão chatas quanto. Eu só quero receber ligações de pessoas que eu gosto, pessoas que têm algo a dizer.

Graças a Deus este é um país laico.

Não me rendi ao smartfone. Prefiro um celular burrinho, discreto e acanhado. Não vejo qualquer vantagem em estar conectada o tempo todo, disponível e onisciente dos fatos (relevantes ou não) que acontecem. Tal qual a vida, a internet demanda pausa.

Novas saias justas, ou, os diversos resultados da permanência em sites sociais: A marcação feita no facebook, que nos vincula a imagens nada, nada a ver. O que fazer? Não há a opção desmarcar e retirar a criatura da lista de amigos parece medida exagerada.

Poesia: A primeira chuva da primavera.

O chato período eleitoral deveria ser aproveitado para apresentação do planejamento feito pelos candidatos e seus assessores para a educação, a segurança pública, o sistema de saúde público e outros temas fundamentais para toda a população. Planejamento com força de ato consumado, metas e ações que serão efetivamente implantadas no período exato do mandato. Que tal um plebiscito para cada um dos demais temas?

Ninguém em sã consciência é a favor do aborto, procedimento duro, que também afeta a saúde emocional da mulher. Mas não é por sermos contrários ao aborto que ele deixará de existir, deixará de ser praticado na clandestinidade. Este não é o melhor raciocínio e está longe da perfeição. Afinal, não somos mulheres perfeitas, nem todos os homens são honestos e ideais, e nem todas as concepções/ gravidezes são planejadas e saudáveis. Qual é a efetiva solução?

Achei adorável a relação de Diane Keaton e Jack Nicholson e confirmei minha impressão ao assistir novamente Something’s gotta give (2003), de Nancy Myers. Há encantos muito especiais e exclusivos na relação amorosa da, assim dita, meia-idade.

Nossa responsabilidade

2010-10-07T00:47:00.000-03:00

Healthy eating

2010-10-07T00:45:00.000-03:00

(Dr. Weil's anti-inflammatory food pyramid)

"The right diet can help protect against diseases that affect sight, including age-related macular degeneration (AMD), the leading cause of blindness in those over the age of 55. Researchers at the Agricultural Research Service (ARS)-funded Laboratory for Nutrition and Vision Research have found that the combination of a low-glycemic diet combined with vitamins C and E, zinc, lutein, zeaxanthin, and omega-3 fatty acids can help maintain quality of life and reduce health care costs due to sight-robbing eye diseases. The study examined dietary intake and other data from more than 4,000 men and women age 55 to 80, who had taken part in the long-term Age-Related Eye Disease Study (AREDS). The researchers ranked intake of several nutrients and then calculated a score designed to assess their combined effect on the risk of AMD.

My take? I’ve long advocated eating low on the glycemic index and have recommended increasing consumption of vitamin C, vitamin E, lutein and zinc to support vision health. I recommend these nutrients and lifestyle changes to address AMD."

Dr. Weil's daily blog

A Quoi Ça Sert L'Amour

2010-10-05T09:28:00.000-03:00

Existiam jardins onde a lua passeava

2010-10-04T21:05:00.000-03:00

"Se eu fosse uma coisa, amaria ver-me
como comboio-correio. Longo e nocturno,
devassando o interior, contemplado
de fugida por pinhais e estrelas,
lobos, penhascos e embruxados.
Bom parar em todas as estações.
Cabecear de sono, beber vinho, ser
banco de campónios, crianças, contrabandistas.
Aldeã que reza, desdentada e solícita.
Em cada carruagem existe sempre
um voluntário palhaço que golfa
sua alegria: coroá-lo com o clarim
do galo. E deixar em todos os lugares
as ânforas de barro das paixões
(quase sempre mal-avindas, fortuitas,
temerosas): colaborar, encher
a inocente mala do carteiro."

*        *        *

"Não gosto deste perfil de gafanhoto.
Constante sou, trepido, usam-me,
servo da gleba. Rasgo e acamo,
tenho um veio de dolorosa, serena
transmissão. Custa levar de rojo
uma vaca à cova. Esmaguei já
uma perna. Detesto o peso do reboque.
Cinco anos e ainda não percebo estas
sujas peças que rodam em mim.
A escavadora, ao menos, uiva
(amo-a). Não me agrada a sucata."

*        *        *

" Gratidão que nem sabe
a quem deve ser grata.

Por um novilho, um poldro
vagueando na pastagem,
um farol, uma escada magirus,
uma vasilha de leite, de vinho

Por um beijo, uma sonda
que não regressa de Venus,
uma safra, uma ceifa
de amantes.

Por ser crente e descrente,
matricial e fiel
ferozmente a si próprio.

Ao início, ao que foi
expurgado, à placenta, grato."

*        *        *

"Criança que despeja um grilo,
pata a pata,
víscera a víscera,
da sua pequeníssima alma.

E não há quem refaça
o grilo e a criança."

*        *        *

" Ainda me acolho, Pai,
à tua madressilva.
Ali tens a passiflora,
não envelheceu.
O cedro grande, maior ainda.
O forno, dedadas
expungidas pelas portas.
A buganvília, não esqueço,
é preciso cortá-la.
A Mãe não está nem volta."

*        *        *

"É triste não possuir uma casa de sementes.
Não adianta amar essas partículas ali ociosas,
nem desejar que nidifiquem sem granizo
e irrompam como a chama de uma vela.

É triste pagar um preço pelo que há-de nascer,
que o bersim perca a cor alazã penetrando na terra
e o trevo da Pérsia alimente a boca das reses.

É triste que não recusem essa densa, pródiga,
obstinada servidão, a vitalidade apaixonada pelo sol,
e não façam, como um camponês, as suas contas,
exigindo a Deus e aos homens o salário da maquinação."

Colcha de retalhos

2010-10-04T20:31:00.002-03:00

O desencanto que eu tenho com a política em grande parte é resultado dos onze anos que vivi em Brasília.

À época o meu conhecimento técnico me rendeu convite indeclinável para trabalhar no Distrito Federal e durante aquele período, criei e gerenciei diversas áreas de empresa privada e também fui professora de Direito Civil em faculdade local.

Lá cheguei em 1993 e presenciei a mudança de Brasília durante os governos seguintes. Lá também perdi uma parte do meu idealismo, abandonei algumas ideias, só não alterei meus valores por isso fiquei mais sensível, refratária até.

A única certeza que hoje eu tenho em relação à eleição é a não obrigatoriedade do voto. Eu não sou feliz por ser obrigada a votar se não reconheço nos candidatos existentes a capacidade e a competência para serem meus representantes. O voto é direito que deveria depender da vontade do seu titular para ser exercido.

Para evitar a dura descrença e alimentar a esperança em um Brasil melhor, principalmente para os netos que um dia eu terei, eu quero acreditar que no futuro surgirão políticos competentes, capazes, eficazes e honestos, plenamente conscientes do espírito público e desinteressados nas vantagens pessoais, que administrarão este país do jeito que ele merece. Acredito que um dia aprenderemos a votar e, principalmente, deixaremos de embasar nossas escolhas em escusas pouco ou nada valorosas.

No segundo turno mais uma vez serei obrigada a votar sem ter em quem votar. Descubro que não aprecio a permanência, nem o retorno. Dedico meu especial apreço ao novo (competente, capaz e eficaz novo) que algum dia surgirá.

No tempo que solteira morei com meus pais, na São Paulo onde nasci, eu era vizinha de um dos editores do jornal O Estado de São Paulo. A cultura daquele jornalista e seu empenho no seu constante desenvolvimento e aprimoramento eram invejáveis. Era prazeroso ler suas matérias e compartilhar uma pequena parte do seu vasto conhecimento. Infelizmente e na grande maioria, os jornalistas que hoje atuam são carentes de preparo e, principalmente, de boa formação cultural. Com isso perdemos todos nós com a carência que vivemos de boas matérias, que poderiam aprimorar nosso próprio conhecimento.

Deixo este retalho na colcha que ora costuro, porque uma boa parte da responsabilidade proveniente do cenário político deste país é devida à imprensa.

Ontem à noite, no facebook, uma cineasta conceituada publicou o vídeo do show do palhaço Tiririca. Meu filho tinha acabado de chegar e enquanto eu comentava com ele sobre a inacreditável quantidade de votos conquistados pelo candidato Tiririca, principalmente em São Paulo, acessei o vídeo e meu filho acompanhou a música. Ele conhecia a letra.

Infelizmente, eu não escolhi o artista Tiririca sequer para meu entretenimento. Pelo visto estou fora da realidade.

Volto ao filho: Outra das minhas tristezas nesta eleição foi a impossibilidade de conversar com meu filho sobre as minhas escolhas.

É ruim não reconhecer a condição, a vocação e a capacidade para a nossa efetiva representação. No último domingo fomos juntos, meu filho e eu, para votar e depois apreciamos gostoso almoço em um restaurante do bairro.

Eu não estudei sociologia, antropologia, tampouco psiquiatria. Acho que por isso eu sou incapaz de analisar o comportamento dos eleitores. Eu não sei o que significam mais de 10% de votos brancos e nulos na votação para governador do estado de São Paulo, assim como não sei, no mesmo estado, o que significam os percentuais 27,35% na escolha de senadores, 15,77% na escolha dos deputados federais e 16,12% de votos brancos e nulos na escolha dos deputados estaduais. Todos percentuais, a meu ver, bastante elevados.

Houve um tempo no qual o número do nosso telefone, nosso endereço e email eram protegidos. Atualmente, parece que esses dados se tornaram públicos e disponíveis a qualquer um. Eu não sei como alguns candidatos ao senado foram capazes de utilizar o meu telefone para mensagens gravadas a pedir o voto. O serviço de telefonia oferece essa possibilidade?

Adoraria ser convencida que estes meus pensamentos soltos estão errados.

Swing Time, Rogers and Astaire

2010-10-04T12:00:00.000-03:00

Olé! A criatividade em alta

2010-10-04T11:18:00.000-03:00

Elizabeth Gilbert on nurturing creativity Video on TED.com

Bully, bullying, ou nossa incapacidade de definir e respeitar limites

2010-10-04T11:12:00.001-03:00

Lembrei-me de uma frase comum, pouco usada por mim, talvez a mais apropriada para descrever a condição existente e não exercida de poupar o mundo de mais um terrível bully: “É de pequeno que se torce o pepino.”

O bully é o destemperado, valentão, brigão e agressivo, que amedronta e intimida os demais por meio da ameaça, da agressividade, da violência e de ardis utilizados para conseguir o que deseja. É considerado perverso e incapaz de exercer a empatia, manipulador, egoísta e, sobretudo, covarde em sua essência. Ao bully falta respeito, sensibilidade e a convivência com um bully, homem ou mulher, é insuportável.

O bullying é o assedio agressivo exercido continuadamente por aquele que se encontra, ou se posiciona, em determinada circunstância de poder; logo, compreende a violência (física/emocional/verbal) repetida, gera angústia, temor e acentua o desequilíbrio das diversas relações.

Ultimamente conferimos especial importância ao bullying escolar, sem dúvida perturbador, e cada vez mais confirmamos a total incapacidade de pais e escolas para a solução desse antigo fenômeno. É grande o despreparo e a ineficiência para a criação de prole saudável e respeitadora dos limites essências para a vida em sociedade. O bully é o pepino torto não consertado pelos pais, em conjunto com educadores e terapeutas, que contamina todas as relações de sua vida.

A agressividade do bullying não se limita à violência física, mas, sobretudo, encontra-se no comportamento ardiloso, agressivo e intimidador de determinadas chefias no ambiente de trabalho, de alguns companheiros, vizinhos e cada vez mais constata-se no cyberbullying e em outras diversas formas de expressão depreciativas que ferem a dignidade, a confiança e tolhem a liberdade das vítimas. Aquele que se relaciona com um bully não é livre, quanto muito se adéqua ao agressor.

A desmedida necessidade de controle, a rigidez, o comportamento obsessivo e colérico, além da personalidade autoritária do bully, são resultantes das atitudes deterioradas não corrigidas na infância.

Alphaville, Jean-Luc Godard

2010-10-02T15:49:00.000-03:00

Entusiasmo eleitoral

2010-10-02T15:43:00.001-03:00

Na véspera da grande eleição persevero e ainda tento encontrar entusiasmo. Não sei se foram os onze anos de Brasília que me deixaram refratária à política ou se é o desencanto com os candidatos existentes. Fico bem triste com o despreparo e a confusão que continuam a fazer entre o público e o privado.

A única certeza que tenho é contrária ao voto obrigatório. Nós que esperamos tanto para votar, não deveríamos ser obrigados a exercer nosso direito se não existem candidatos que mereçam nosso voto. É triste, eu sei. Para piorar eu estou impressionada com as diversas justificativas das escolhas que ouço, nenhuma delas caracterizada pela condição meritória dos candidatos, em sua maioria desprovidos da natureza, da vocação e da capacidade para a nossa efetiva representação.

Reproduzo o texto de Ivan Lessa publicado na bbc. Bom humor é e sempre será essencial.

" As eleissão

Peço vênia para discordar. De uma porção de coisas, feito um candidato a deputado.

Como todo mundo sabe (é, vocês quatro) em matéria de votar, eu sou menos que principiante apesar da idade avançada. Nunca votei em minha vida. Porque era obrigatório. Proibiam de pastar na grama da praça, eu ia lá e me fartava. Proibiam de conversar com o motorista do ônibus, eu vivia puxando papo. A juventude é rebelde e eu era jovem.

Com os anos, a conjuntura do país viu que votar não estava mesmo com nada e deixaram essa frescura para lá. Só aí me deu vontade de votar. O moleque em mim amadurecera mas não aprendera nada. Deixaram-me, os “homi”, 21 anos sem pedir minha presença diante de uma urna eleitoral, por mais modesta que fosse.

A vida é dura. Por mais que a gente faça, acabamos aceitando suas sacanagens. Não é assim que se faz? Não é pra votar? Tudo bem. Entraram na minha. Não voto mesmo. De repente, como no esplêndido soneto do Vinícius, de repente, não mais que de repente, como quase tudo que se passa em nossa torrão, deram de novo para votar.

Aí a colher de chá virou chuá, conforme se dizia, na época de Getúlio e depois dos generais. Não se podia sair de casa sem uma escrutinização tendo lugar em plena via pública. Só dava altissonante alto-falante, cartaz na parede, discurso na esquina, digressões nos meios de comunicação e, principalmente, opinião. Opinião, opinião, opinião. Argumentos? Pouquíssimos. Palpite? Assim, ó, à beça!

Daí que chegamos a 2010. Eleição seguiu-se a eleição, com um pequeno impeachment no meio, feito a azeitona no martini seco. Pela parte que me toca, nada me tocou. Mudei de casa, estado, país. Não votando. Talvez para matar saudades da juventude perdida, aquela propalada aurora de nossa vida, nem passei perto de urna, presidente, mesário, esses bibelôs todos.

Agora, nesta quinta-feira, no dia em que digito estas mal informatizadas linhas, leio na primeira página virtual de nossas folhas que o Tribunal Superior Eleitoral (TSE) ainda não se decidiu se será necessário ou não para o eleitor levar, além do título, um documento made in Brazil que estampe foto do indivíduo que vai cumprir seu deverzinho cívico.

Parece que a indecisão é só pra me chatear. O negócio é complicar. Deve dar um dinheirão. A paranóia ronda aqueles de minha idade e em tudo vejo complôs e intentonas pessoais. Eu ia até o consulado brasileiro aqui, no domingo, dia 3, para votar. Só porque descobri, com um imenso atraso, confesso, que os analfabetos não só podem mas como são obrigados a votar. Minha alma é incapaz de um bê-a-bá. Ao dever cívico, pois, raciocinara este vosso criado.

Sim, no Brasil, o voto é obrigatório. Conto o fato para dois ou três amigos ingleses no pub, mostro o recorte da propaganda eleitoral da Mulher-Pera. Faço o maior sucesso. Dizem, em sua língua arrevesada, que eu sou “um pândego” e um “tremendo gozador”, que, em inglês, são duas expressões bem mais divertidas do que minha tradução.

Agora, quando, depois do sucesso de meu anedotário e da foto da Mulher-Pera, assim que me pagaram o próximo pint de lager, eu vou em frente e, sempre com base em nossa altaneira realidade (cada vez mais próxima de uma cadeira no Conselho de Segurança das Nações Unidas), procuro abafar ainda mais e revelo: sim, votar é obrigatório, agora bacana mesmo é que analfabeto vota, mas não pode ser candidato. Impossível descrever a reação de Tom, Dick e Kevin. Viraram os olhos vermelhos, caíram do banco, entornaram a cerveja. Mas, e isso é importantíssimo, a próxima rodada me sai inteiramente grátis.

Não é culpa minha, não é safadeza, não é falta de patriotismo. É bebida fermentada de graça e vontade de agradar. Uma espécie de cartão-postal do Rio com o Corcovado e o Pão de Açúcar pelos quais optei como ilustração.

Agora, o que eles pedem para ver de novo é a Mulher-Pera. Só para ser diferente, tiro do bolso a outra foto que guardo para ocasiões especiais: a do palhaço Tiririca, acompanhada de minhas devidas elucidações. Palhaço aqui é coisa séria. Tom, Dick e Kevin, com uma inesperada frieza, se despedem e vão cuidar de suas vidas.

Onde foi que errei? Onde foi que erramos todos?"

Imagem obra de Saul Steinberg

Rapidelas

2010-09-30T22:58:00.001-03:00

Não foi a responsabilidade excessiva solitária prolongada e contínua que quase acabou comigo. Não foi o meu onze de setembro pessoal, o câncer, que provou o quanto não sou inexpugnável e levou consigo órgão vital, o responsável pelo meu quase fim. Não foram alguns poucos temores, tampouco as descobertas emocionais que quase limitaram minha existência. A grande vilã foi a depressão, enfermidade incapacitante que deixa a nossa alma triste e sem cor, desequilibra a nossa química, quase altera a nossa essência. A depressão foi a pior inimiga, a oponente mais forte e capaz de ofertar dura batalha, a que me virou do avesso e testou a minha condição de sobreviver.

Eu fico realmente impressionada com a grave ignorância, base do preconceito e de idéias totalmente equivocadas ainda existentes. Foi-se o tempo do clínico geral competente e dedicado, capaz de curar todos os males. Atualmente, lidamos com médicos especialistas e necessitamos ter sorte para encontrarmos profissionais da saúde realmente competentes. Às vezes na cura prevalece a pura tentativa, erro e acerto.

Entre inibidores seletivos, recaptadores e outras coisas aparentemente esquisitas, surgem nomes diferentes que nos lembram as aulas de química: Norepinefrina, dopamina, venlafaxina, niacina, triptofano, serotonina, melatonina e outras tantas, algumas existentes em determinados alimentos, que fazem um bem danado. A substância certa, na dose certa, faz milagres.

Antes de definir seu futuro companheiro, confirme também a boa saúde do hipotálamo e da hipófise do rapaz. Lembrem-se: Boa dosagem de oxitocina e equilibradíssima dosagem de cortisol. Mais uma para rir ou não.

Eu não aprecio alimentos apimentados, mas aprendo o benefício que a pimenta traz para nossa saúde. Aliás, já repararam como nosso organismo pede (nos induz) a ingerir o que realmente necessitamos? Assim, aos aficcionados por pimentas, segundo a escala de scoville, quanto mais capsaicina melhor.

Remédio para todos os males

2010-09-30T13:12:00.000-03:00

Eu confesso que não resisto e com a vontade vinda do ânimo desses cozinheiros famosos, preparo gostosuras e descubro o prazer da procura e do uso de ingredientes frescos: verduras, legumes, carnes, aves, peixes e frutas compradas poucas horas antes do preparo da folia gastronômica.

Podem pensar que isso é primário, prosaico, banal, mas para mim, que nunca antes tive tempo e espaço para esparramar meu recém descoberto talento culinário é uma adorável realização não pretendida, sequer imaginada.

Vejo Nigela, Kylie, Jamie, Garvin, Chuck e aprendo a essência do alimento confortável que encanta os sentidos e, o principal, retomo o adorável resultado dos alimentos preparados pela minha mãe: Leves, deliciosamente saborosos, nutritivos e sobretudo saudáveis. Fico encantada com o charme do Bourdain e, às vezes, assisto ao aparentemente colérico Ramsay e suas assustadoras descobertas nas câmaras frigoríficas de restaurantes pessimamente geridos, à beira da falência e confirmo minha aversão pela cólera (desenvolvi antipatia contra as pessoas coléricas), mas sem deixar de apreciar sua competência no preparo de receitas no programa da baixinha Rachel Ray. Quer descobrir um bom cozinheiro? Um cozinheiro profissional? Observe seu jeito de cortar e misturar os ingredientes, clara limitação de Nigela, que consola minha inaptidão com os cortes superfinos de legumes e vegetais. Kylie também é adepta do “comfort food” ao ensinar a alquimia chinesa, afinal, cozinhar nada mais é do que a boa e velha alquimia, o remédio contra todos os males.

Ton Koopman, Bach - Fugue in G minor BWV 578

2010-09-29T19:57:00.000-03:00

Sábios conceitos

2010-09-29T19:48:00.001-03:00

"Quem amadureceu se governa pela razão e não é escravo dos desejos: só exercem aqueles lhe convém que estão de acordo com seus valores morais."

Flávio Gikovate

Gosto dos ensinamentos do psiquiatra Flávio Gikovate, principalmente, da coerência de suas ideias.

Por ocasião do lançamento do mais novo livro desse conceituado psiquiatra ("Sexo", MG editores), no último domingo, o Suplemento Feminino do jornal o Estado de São Paulo publicou a entrevista abaixo reproduzida:

"Em seu 30º livro, o psiquiatra Flávio Gikovate reafirma que a humanidade continua insistindo que sexo é uma manifestação de amor. Ele mostra como os pensamentos equivocados têm produzido consequências negativas, a exemplo dos casos de depressão. Aos leitores, propõe uma revisão dos conceitos e sugere que se pense com seriedade sobre sexualidade. Para isso, é preciso deixar o conservadorismo de lado.

Gikovate diz que o sexo é motivo de enormes preocupações. Seja em relação à competência sexual, ao desejo de corresponder a padrões de beleza e até à preocupação em relação ao tamanho do pênis e ao orgasmo feminino. Discorre sobre a vaidade, que classifica como prazer erótico de se exibir e despertar algum sinal de admiração, e sobre as diferenças entre desejo e excitação.

Ainda não se aprendeu a separar sexo de amor?

Não. É preciso entender que fazemos sexo e sentimos amor. Mas a humanidade continua insistindo que o sexo é uma manifestação do amor.

O caminho para a evolução sexual parece ser longo, mas quais foram as mudanças mais marcantes?

Começou com a chegada da pílula, a revolução sexual, quando acompanhei o aumento brutal do exibicionismo feminino, quando elas diminuíram o tamanho do maiô e, consequentemente, acenderam a disputa entre os homens. O avanço mesmo foi fazer sexo oral e sair do "papai e mamãe". Mas a preocupação do homem continua sendo o tamanho do pênis e a da mulher, a chegada ao orgasmo.

O senhor diz que a revolução sexual é um tanto medíocre, por quê?

Porque foi um movimento que reforçou o que as mulheres queriam combater, enfraqueceu as relações de amizade e aumentou o consumismo. Confundiram o que é liberar sexo com o que é amor.

Como se livrar das ideias pré-concebidas sobre sexo?

Hoje voltaram a usar o termo "servidão voluntária". As pessoas estão acostumadas a simplesmente obedecer. Nunca tiveram a chance de serem livres, mas continuam obedecendo. O legal mesmo é desobedecer para descobrir coisas novas. É aí que está a liberdade.

A valorização do sexo casual é sinal de imaturidade emocional?

Sim, pois ela só privilegia o cafajeste, que é imaturo, mentiroso, egoísta, capaz de envolver sem qualquer culpa ou preocupação com o sofrimento que pode causar. Mas se dá bem porque fala tudo o que a mulher quer ouvir. Desse ponto de vista, os homens mais maduros, mais preocupados em não magoar e mais competentes para amar, sentem profunda inveja dos cafajestes. Devido à delicadeza e cuidado em não serem invasivos, são vistos como menos sensuais.

Qual a relação entre sexualidade e agressividade?

Os primitivos mais agressivos foram os que fecundaram mais. Do ponto de vista biológico, me parece claro que existe forte associação entre a sexualidade, especialmente a masculina, e a agressividade. O que se justifica do ponto de vista da psicologia evolutiva, pois os mais fortes e mais violentos tiveram maiores chances de se reproduzirem numa selva primitiva, onde havia escassez de mulheres.

O livro também fala sobre o individualismo. Quais as consequências que ele traz?

Começou com o rock, quando os casais se desgrudaram para dançarem separados. E o individualista cresceu graças ao avanço tecnológico. As pessoas sozinhas, antes vistas com preconceito (como as "solteironas"), são invejadas por serem independentes, o que virou um problema para o casamento, pois quem vive sozinho parece ter menos problema. Mas tudo isso acabou determinando uma crescente competitividade entre homem e mulher.

Por que a prática sexual hoje é definida pela indústria pornô?

Isso é fato. As mulheres detestavam sexo anal, hoje gostam por causa dos filmes pornôs. Ao mesmo tempo, essa indústria trouxe aflições antigas, como o tamanho do pênis. É um produto que estimula a fantasia.

Como enxerga o futuro?

O sexo casual vai ser substituído pelo sexo virtual, que é mais próximo da masturbação. Apesar da libertinagem parecer uma coisa boa, não funciona, pois as pessoas se apaixonam.

Cristiana Vieira"

Acompanhe o twitter do psiquiatra Flávio Gikovate.

Imagem reprodução.

Descobertas

2010-09-29T11:46:00.000-03:00

Eu tinha pouca, pouquíssima paciência para jogar xadrez. Aprendi o movimento de cada peça, não aprendi como tirar o melhor resultado desses movimentos e distraída, precipitada, em pouco tempo eu deixava de lado o tabuleiro e suas personagens talhadas em madeira, saídas de castelos medievais: Rainhas, reis, bispos, peões. Xadrez não é jogo para pessoas agitadas. Não é.

Na primeira demonstração de interesse do meu filho, ainda garoto, pelo tabuleiro do avô, eu lhe dei de presente o jogo do Kasparov, uma engenhoca que guardava na memória cada lance do mestre enxadrista e permitia o jogo solitário contra a máquina. À época, eu quis que a minha limitação no xadrez não fosse compartilhada com o meu filho.

Há alguns dias, numa tarde preguiçosa e chuvosa, resolvi experimentar o xadrez instalado no computador e encontrei novo encanto nesse jogo por mim antes desprezado. Descobri sobre estratégias, armadilhas e malícia, alguns dos diversos raciocínios demandados no xadrez. Descobri que às vezes sou ingênua e continuo distraída. Imitei os movimentos da máquina, ousei e ataquei com extrema rapidez (movimentos apelidados kamikazes), rodei e rodei mais um pouquinho até chegar ao rei adversário.

Neste reinício dediquei especial predileção pela rainha, a peça mais competente, capaz de correr o tabuleiro em todas as direções; praticamente entreguei meus peões até entender que são perfeitos em suas movimentações na proteção de outras peças; aprimorei a atitude intrépida dos cavalos e pus as torres para correr. Meu rei é solidário e acompanha seus súditos à frente na batalha - eu não admitiria um rei covarde. Como sou iniciante assumida, às vezes desfaço a minha movimentação desprovida de qualquer inteligência. É o meu jeito de contrapor a malandragem do computador, que em desvantagem empata e impede movimentos de jogo que na certa seria ganho por mim.

Paris je t'aime - Loin du 16e.flv

2010-09-25T18:11:00.000-03:00

Primavera

2010-09-23T21:03:00.000-03:00

Sem qualquer exagero, eu adoro a primavera.

A little madness in the Spring

2010-09-23T21:00:00.000-03:00

Emily Dickinson

Cerrado

2010-09-11T14:40:00.000-03:00

Dia do cerrado, da vegetação valente, às vezes retorcida, aparentemente seca, sobretudo vitoriosa.

(o cerrado ocupa cerca de 24% do território nacional)

Emmanuel Pahud plays Bach

2010-08-14T23:11:00.000-03:00

Rapidelas

2010-08-14T22:17:00.001-03:00

Os corredores dos supermercados estão cada vez mais estreitos e o desconforto aumenta. Se essa é a nova onda, então, sugiro que as grandes redes providenciem sala de leitura para os aficionados em rótulos, comparações, contagem de calorias e composições dos diversos produtos, que costumam ocupar precioso espaço entre as gôndolas durante suas pesquisas. Que tal distribuir lentes de aumento para facilitar a vida dos clientes? Alguém entende de verdade o que está escrito nos diversos rótulos?

TV paga e a vantagem de assistir filmes, documentários, programas variados e aprimorar a audição para não desaprender o inglês, o francês, quem sabe se esforçar para entender alguma coisa do filme falado em alemão. Como? Programação dublada? Céus! Não é essa a ideia. Não é.

“O encantador de cães”, César Milan, e a insistente lembrança da importância da “energia calma e submissa” ao lidar com o cão. Assim, os cães desembestados, encapetados, traiçoeiros e agressivos, transformam-se em criaturas dóceis e companheiras. Alguém se candidata a vaga de encantador de pessoas?

Nosso cérebro leva em média dezoito anos para completar as sinapses entre os neurônios. Aos vinte anos começa a degeneração do cérebro. O tempo entre o apogeu e o início da degeneração desse órgão é exíguo. Nosso cérebro é admirável e possui plasticidade assombrosa. Extraordinário também é o avanço da nanotecnologia e das pesquisas para a cura de diversas doenças, para a conquista da longevidade saudável e de outros benefícios através do cérebro. Uma das palavras-chave é estímulo.

Segundo documentário científico transmitido pela TV, praticamente toda a população da Islândia teria o código de DNA arquivado para estudo. Uma das vantagens seria a do indivíduo conhecer sua propensão para contrair determinadas enfermidades (e a possível paranóia decorrente dessa descoberta). Outra vantagem seria a possibilidade de escolher o melhor parceiro para a constituição de prole com determinadas características. Não basta, por exemplo, ser atraente e saudável para conquistar determinada pessoa (lógico que bom caráter continua a ser fundamental). Assim, ao menos na Islândia, a constatação de afinidades entre um casal pode ultrapassar os limites habituais ao incluir a codificação genética. Aqui, por enquanto, não nos preocupamos sequer com o tipo sanguíneo do futuro parceiro. Será realmente necessário chegarmos a tanto?

You never need glasses to mark the contours of your house

2010-08-12T21:01:00.000-03:00

It hurts to walk on new legs:
The curse of consonants, the wobble of vowels.

And you for whom I gave up a kingdom
Can never love that thing I was.

When you look into my past
You see
Only
Weeds and scales.

Once I had a voice.
Now I have legs.

Sometimes I wonder
Was it fair trade?

*        *        *

She knows it’s neither strange nor hard
To raise children on graveyards.

All you need
Is a terrible deed –
Then you bury the dead,
And forget.

*        *        *

Listen to the song of the reed flute:
               It sings of separation.
Torn from the leaf-layered, wind-voiced
               Banks of the pond,
It is joined to sorrow and joy
               By a slender sound.
Who, asked Rumi, can understand
              The reed’s longing to return?
                       Let its raw lips rest then;
                       Let all words be brief then.

And I, O Believers, cried Rumi
                (Having lost the man he loved),
I who am not of the East
                Nor of the West, un-Christian,
Not Muslim or Jew, neither
                Born of Adam nor Eve,
What can I love but the world itself,
                What can I kiss but flesh?
                        Let my raw lips rest then;
                        Let all words be brief.

Ando calmamente nos arredores do verbo

2010-08-12T20:46:00.000-03:00

Pausa à tarde para suco de frutas, sorvete e bom papo. É muito bom trocar ideias, compartilhar significados e experiências.

Imagem de Lilian Bassman

Conversa filial - do avô para o neto

2010-08-11T12:39:00.000-03:00

Eu sei, papai. A garotada de hoje não reconhece o valor e a qualidade de certas coisas. Acostumaram-se em demasia com jeans, tênis, camisetas e camisas esportivas. Bermudas e bonés. Cada jovem é despojadamente elegante. Às vezes o despojamento é excessivo.

Terno? O primeiro terno, meio a contragosto, foi considerado nas festas de quinze anos das amigas, o mesmo usado na formatura do colegial. Na formatura da faculdade a beca os poupou do terno completo. São padrinhos dos casamentos dos amigos e, finalmente, conseguem curtir e se sentem mais elegantes nos ternos bem cortados.

Querem impressionar na entrevista para o emprego desejado? Usam terno. Aprendem a escolher com mais atenção a gravata, a camisa e aos poucos descobrem outro tipo de elegância.

Nas minhas arrumações lembrei-me de você papai. Também me lembrei de uma entrevista do Antônio Ermírio de Moraes sobre os ternos do pai que ele usava. Mesmo que eu não tivesse me lembrado dessa entrevista, confesso que fiquei encantada ao rever seus ternos e seu smoking. Mamãe fez questão de guardá-los todos esses anos. Imaginei como os apresentaria ao seu neto, para que ele os reformasse e os aproveitasse.

Fiquei cheia de dedos porque os jovens que passaram a usar ternos, os compram prontos em lojas masculinas e desconhecem as peças de alfaiataria feitas sob medida. Foi num sábado de manhã, na TV passava o “Poderoso Chefão”. Lá estava Al Paccino, um pouco antes da cena do batismo do sobrinho, com um terno idêntico ao seu (três peças, colete incluso). Foi a minha deixa: Apresentei ao seu neto as roupas do avô guardadas pela avó. Ele escolheu o que queria e deixou de lado os conjuntos safári que serão doados. Agora, papai, o próximo passo será encontrar um bom alfaiate.

Ah! Seu neto xará também mostrou interesse por suas canetas e seu relógio preferido. Ele merece.

Cão adoecido

2010-08-09T14:00:00.001-03:00

O cão adoeceu. Um senhor cão de onze anos, pelos brancos no focinho e no alto da cabeça. Tosse sofrida acompanhada por vômito e falta de ar. Horas seguidas.

O primeiro veterinário definiu o antibiótico para os vinte dias seguintes. O segundo veterinário solicitou exames para descartar de vez enfermidade cardíaca: Raio X, eletrocardiograma, ecodopler e providenciou injeção de antialérgico e corticóide. Após dez dias reforçou o mesmo medicamento em comprimidos e foi sincero: Não sabia o que o cão tinha. A terceira veterinária informou que esse mal estar era coisa sem cura, decorrente da idade. A quarta veterinária, plantonista do hospital especializado, providenciou exame de sangue e ensinou novo termo: traqueite. O quinto veterinário manteve o cão no soro, acrescentou injeção com antibiótico e solicitou ultrassom. O ultrassom foi feito da ponta da orelha cumprida até as patas traseiras. Após alguns dias, mais uma injeção de antibiótico. Vieram as observações caseiras: O mal estar era mais forte à noite, madrugada adentro. Cansaço. Fiz massagens e apoiei minha mão no cão em suave pressão. Minha mão formigava e ele se acalmava. Numa semana duas noites inteiras sem dormir e noutra, três. Não eram noites compostas por cochilos relaxantes, ao escrever sem dormir quero dizer alerta, sem dormir nem no dia seguinte, de manhã ou à tarde. Não acreditei que meu organismo aguentaria. Após a terceira noite da segunda semana fui à minha médica e pedi arrego. Durante o dia eu chorava e o choro foi a minha válvula de pressão. Chorava ao ouvir determinada música, ao assistir a algum filme. Fiquei de olho no cão o tempo todo. Foi o meu tempo de retribuir uma pequena parte dos onze anos de alegria e fidelidade inquestionável. Foi o nosso medo de doença grave e do fim deste peludo que nos considera sua matilha. Seguramos nossas ideias e as compartilhamos com extremo cuidado: Meu filho e eu nos poupamos o máximo que pudemos. Um casal de idade, antigos moradores de casa próxima, deixou seu boxer de três anos no local de trabalho de meu filho. De imediato o telefonema: Adivinha o que está em minha frente. A mesma brincadeira de adivinhação de onze anos atrás com o filhote cão na mão. Desconsideramos que companhia canina poderia auxiliar a recuperação deste senhor. O controle da traqueite trouxe a cura e nossa alegria. Os dias frios da semana passada vieram acompanhados de nova onda de tosse. Agora mantenho o mesmo zelo, mas descartei o temor de enfermidade severa, apesar dos onze anos do cão. Nosso amor é persistente.

Emburrecimento espontâneo

2010-08-09T12:14:00.003-03:00

A pausa foi necessária. Desligar-me da internet, das informações sem fim. De repente percebi quantas horas eram gastas por dia na atualização de sites, nas inúmeras leituras, nas revistas, blogs, jornais, emails, na assimilação das notícias mundiais, novidades da ciência, tratamentos médicos. Confirmar a máxima do eu nada sei e quanto mais aprendo mais tenho que aprender aliado à angústia do conhecimento infinito ao alcance das pontas dos dedos e da conexão rápida. Horas sentada, encostada em almofadas, esparramada no colchão, na poltrona, no sofá. O corpo a demandar atividade enquanto a mente superlotada pedia arrego. A simplicidade e sabedoria da pergunta básica: Para quê?

No primeiro dia de abstinência internética, acompanhada por panos de pó, arrumei meus livros, organizei-os, descobri exemplares interessantes não lidos. No segundo dia, alcancei ilhas isoladas pelo respeito aos bens que não eram meus, mas por herança integraram-se ao meu mundo: fotografias, cartas, papéis, exames, muitas coisas guardadas em malas de couro imensas e antigas, com fechos simples – como viajavam pelo mundo com malas sem cadeados, sem segredos, em navios, portos, aviões, aeroportos? Sentada no chão, o cão deitado ao lado, li, admirei, rasguei, guardei, organizei, separei o que seria doado do descarte. No final de cada dia, o corpo cansado, senti prazer com os diversos resultados. Finalmente, aprendi a parar, a considerar horário, a respeitar-me mais. Foram anos seguidos de desconsideração do tempo informado para o final do expediente e de horas em excesso dedicadas para dar conta das demandas abusivas. Não mais. Chegada a hora previamente estipulada, aprendi a parar para iniciar o relaxamento diário. Aprendi a dedicar mais tempo aos afazeres antes corridos, a curtir todos os procedimentos e entregar-me com qualidade.

Tornei-me mais eficaz no manuseio de minha agenda e, tempo de copa do mundo, a encontrar pausas para curtir os jogos de meu interesse – céus! descobri que realmente gosto de futebol e me encanto com as boas partidas. Torci, soltei gritos de incentivo, fiquei chateada com alguns jogadores e juízes, dei pulos e após cada reação tão espontânea eu ria da minha própria atitude: Aprendi a me soltar mais.

Observei alguns móveis, pesquisei e com o cão caminhei até a marcenaria escolhida para os reparos tão necessários. Com essa minha nova brincadeira a primeira televisão colorida, acondicionada pelo fabricante em belo armário de madeira, foi retirada e o novo armário foi integrado à sala, bem embaixo do portrait pendurado na parede. Foi tempo de consertos.

Confesso que gostei muito da minha nova conquista: A capacidade de ficar semanas seguidas sem ligar o computador.

Pais

2010-08-08T21:20:00.001-03:00

É tempo do amoroso carinho, da terna lembrança, da saudade, do perdão, do reconhecimento da escolha certa, do constante bom exemplo, do resgate concluído.

É possível que a paternidade compreenda a vocação. O ateniense era pai vocacional. Meu norte e força. Minha maior afinidade. Minha identificação.

Pausa

2010-07-25T12:54:00.000-03:00

Nos grandes infortúnios da vida cobramos coragem quando somos o sustentáculo de uma criança. A inquietação que temos pela criança sustenta uma coragem invencível

2010-05-10T16:22:00.001-03:00

Ontem, meu filho veio seguido pelo cão ao meu quarto e sugeriu, ou melhor, definiu a programação do dia das mães. Entregou-me meu presente, disse que tomaríamos nosso café da manhã na doceria que eu mais gosto, depois, almoçaríamos no shopping e iríamos ao cemitério depositar flores no túmulo da yayá (vovó em grego).

Hum. Olho para o cão, abro meu presente, agradeço e resolvo que, pela primeira vez, eu quero ser a mãe e quero que o meu dia seja de um jeito diferente, para nós, mãe e filho, dois adultos com vinte e um anos de diferença.

Apesar da tentadora ideia eu considerei o horário e descartei o café da manhã na doceria preferida. Sugeri que meu filho descesse com o cão para o primeiro passeio diário e enquanto isso, eu tomaria um bom banho lavaria e secaria o meu cabelo (haja tempo para secar o cabelo).
Com vontade de boa refeição árabe, fomos à Brasserie Victoria, o melhor restaurante árabe da cidade de São Paulo. Não há outro igual, não há outro com a qualidade e a tradição do Victoria, desde a sua inauguração, na rua 25 de março, há mais de trinta anos. O segredo? Bons ingredientes e a constante presença do dono (atualmente, são os netos da dona Victoria que tocam o negócio, principalmente, a feitura de cada produto servido).
Ao mudarem para o bairro do Itaim, minha mãe, meu garotinho e eu íamos à Brasserie, no mínimo, quinzenalmente e nas tardes, durante a semana, a idosa dona Victória sentava-se à nossa mesa e comentava sobre sua vida e me dava conselhos.

Lembro que garota eu ia com minha mãe comprar massa fina, muito parecida com papel vegetal molinho, para o preparo dos deliciosos doces gregos que a ateniense fazia. Era o genro da dona Victória que nos atendia e foi o genro da dona Victória que, nesse domingo, lembrou-se da simpática e adorável dona E. e após carinhosa conversa me presenteou com quatro trouxinhas de tule repletas de amêndoas coloridas. "Você tem bolsa, minha filha? Coloca essas amêndoas dentro da sua bolsa."

Foi a alegre neta da dona Victória que fez a maior festa ao me ver e emocionada comentou sobre minha mãe, trocou ideias com meu filho e combinamos almoço durante a semana para colocarmos a vida em dia.

Nós não fomos ao cemitério, mas a minha mãe nos encontrou e ficou conosco o tempo todo.

Ah, lembram que comentei sobre a simpática filha da poetisa Cora Coralina, nossa vizinha durante anos? Pois lá estava ela, no mesmo restaurante, com o filho, a nora e a netinha. Comentei com o garotão sobre essa adorável coincidência de pensar nas pessoas e encontrá-las, mas não me aproximei para não atrapalhar o almoço da família.

Esta vida é uma delícia e grande parte do seu melhor está nas lembranças que mantemos, apesar do tempo, apesar da própria vida.

Citação de Bachelard

Social Media Revolution

2010-05-10T14:57:00.003-03:00

Considere as informações deste vídeo objetivamente. Não há como negar o fenômeno e a eficácia das redes sociais.
Uma preocupação imediata: Corremos o risco do sufocante too much information. Do I really need this?
Sem dúvida ingressamos em nova fase mundial.

Dear Yoko, we are sending our messages to you

2010-05-10T14:44:00.004-03:00

Mrs. Ono-Lennon tem um site super transado e cheio de informações interessantes.

Ela não abandonou a proposta criada com o famoso marido e propaga a paz ("think peace, act peace, spread peace") alimentando o velho sonho ainda não realizado.

A interação da famosa Yoko Ono, aos 77 anos, conosco é pioneira e invejável. Todas as sextas-feiras, através do Twitter, ela recebe perguntas e em seu site responde, em média, entre 10 e 15 perguntas recebidas. Responde mesmo!

Faça a sua pergunta na próxima sexta-feita e mande pelo Twitter com o seguinte hashtag: #yokoQandA

Arise, then, women of this day

2010-05-10T14:20:00.004-03:00

Dias das mães. Talvez a origem desta comemoração tenha ocorrido em 1870, com o manifesto da corajosa norte-americana Julia Ward Howe. À época, a convocação para a conquista da necessária paz. Hoje, o mundo ainda precisa de paz.

Mother’s Day Proclamation

"Arise, then, women of this day!
Arise, all women who have hearts,
Whether our baptism be of water or of tears!

Say firmly:
“We will not have great questions decided by irrelevant agencies,
Our husbands will not come to us, reeking with carnage, for caresses and applause.
Our sons shall not be taken from us to unlearn
All that we have been able to teach them of charity, mercy and patience.
We, the women of one country, will be too tender of those of another country
To allow our sons to be trained to injure theirs.”

From the bosom of the devastated Earth a voice goes up with our own.
It says: “Disarm! Disarm! The sword of murder is not the balance of justice.”
Blood does not wipe out dishonor, nor violence indicate possession.
As men have often forsaken the plough and the anvil at the summons of war,
Let women now leave all that may be left of home for a great and earnest day of counsel.
Let them meet first, as women, to bewail and commemorate the dead.
Let them solemnly take counsel with each other as to the means
Whereby the great human family can live in peace,
Each bearing after his own time the sacred impress, not of Caesar,
But of God.

In the name of womanhood and humanity, I earnestly ask
That a general congress of women without limit of nationality
May be appointed and held at someplace deemed most convenient
And at the earliest period consistent with its objects,
To promote the alliance of the different nationalities,
The amicable settlement of international questions,
The great and general interests of peace."

Rapidelas

2010-05-10T13:48:00.003-03:00

Considero importante tirar fotos de filhos, animais de estimação e plantas. Tirar fotos de pessoas queridas. As imagens se transformam no acalento, na lembrança da mudança, da evolução, no aconchego que a visão diária não nos proporciona. Nosso olhar se acostuma, pratica a adaptação constante ao tempo atual. Aquela muda mirrada transferida com cuidado e carinho para o vaso maior, hoje é esta árvore mais alta do que eu. É bom visitar as imagens antigas para apreciar melhor o que está a nossa volta, para entender melhor como a vida tudo transforma.

Sobre certas coisas, pessoas e situações eu pergunto por quê? Sobre outras eu pergunto pra quê? Às vezes nada pergunto, pra não desencantar de vez.

Não queira compreender sozinho como funciona a mente de alguém diametralmente oposto. Sozinho ninguém compreende

Ando cada vez mais impressionada com a abrangência das redes sociais. Vem aquela sensação interna das inúmeras possibilidades ainda pouco desenvolvidas. Há tempos não sentia esta impulsão onírica, esta inquietação gostosa por mim carinhosamente denominada delírio.

Roupas no varal Deus seja louvado entre as coisas lavadas

2010-05-07T12:11:00.003-03:00

Ontem, finalzinho de tarde, começo de noite, liguei a TV e iniciava o filme “A falecida”, 1965, de Leon Hirszman, com Fernanda Montenegro, Ivan Cândido, Nelson Xavier e Paulo Gracindo. Os filmes baseados na obra de Nelson Rodrigues, quando bem encenados, são desconcertantes e com simplicidade extrema atordoam qualquer um. Pois lá se desenrolava a saga de Zulmira, casada, moradora do subúrbio carioca, com duas ideias fixas na cabeça: A prima loira e o preparo de sua própria morte – sua necessidade do melhor e mais luxuoso caixão e cortejo funerário, tamanha riqueza que a cidade do Rio de Janeiro jamais vira. Zulmira tornou sua vida pesada. Buscou os conselhos de uma cartomante e considerou as mensagens recebidas indubitáveis; ingressou em algum culto evangélico e, em grupo, entoou hinos religiosos em praça pública; fechou seu corpo e sua mente e tornou a vida de seu marido outro inferno paralelo.

A única cena de real prazer e liberdade de Zulmira ocorreu durante uma chuva forte, na qual a personagem se solta e os gestos elegantes de Fernanda Montenegro transmitiram toda a emoção. Aquela foi a única vez que Zulmira foi feliz de verdade.

O drama de Zulmira começou na noite de núpcias graças às atitudes higiênicas de seu marido, que lavava as mãos imediatamente após a intimidade do casal. Essa atitude feria Zulmira, dava-lhe a sensação de que o marido a desprezava, a considerava impura. Daí ao encontro furtivo com um estranho no banheiro da Confeitaria Colombo foi um pulo e o amante ensinou à Zulmira o prazer desconhecido. Alguém duvida que a vingança contra o marido higiênico não se transformaria em culpa? A culpa de Zulmira foi personificada na prima loira. Mais não conto.

A tristeza toda está na ausência de diálogo verdadeiro entre o casal e na incapacidade de um simples posicionamento da mulher: Ei, meu marido, pra que lavar as mãos depois de ficarmos juntos? ou coisa parecida. Zulmira não teve essa naturalidade e complicou demais sua vida, sem necessidade.

Do tempo que Pelé era Ademir

Hai-Kais de Leminski

Good Goes Campaign Video

2010-05-07T10:26:00.003-03:00

Por favor, assistam a este vídeo. São as ações de cada um que fazem a verdadeira diferença. Não adianta a lei máxima de qualquer país, a famosa constituição, garantir saúde a todos os cidadãos. Os diversos governos demonstram-se incompetentes, imaturos, descuidados. Se nós dedicarmos uma parte do nosso melhor, muitos problemas serão resolvidos. Não percamos nossa condição de ficarmos indignados diante da miséria e da doença. Deixemos de lado nossa apatia e indiferença. O mundo todo repercute em nossa casa, em nós.

Rapidelas

2010-05-05T12:23:00.000-03:00

Eu pressuponho (afirmo antecipadamente), portanto, eu não dialogo.

Silogismo bobinho este.

Quem pressupõe é incapaz de dialogar.

No máximo monologa com o risco adicional de discordar de si mesmo.

* * *

Oh! Dúvida cruel! Quem pode ajudar?

Qualquer ortopedista diz: Durma de lado, coluna bem ajustada, travesseiro na altura do ombro.

Os dermatologistas afirmam que o certo é dormir de barriga para cima, para evitar as rugas no pescoço e o sulco nasogeniano, conhecido por bigode de chinês.

Céus! Como dormir para que a coluna não chie e as rugas não se acentuem?

Falamos sobre insônia?

How strangely still! no sound of life or joy

2010-05-05T12:03:00.000-03:00

To that gaunt House of Art which lacks for naught
Of all the great things men have saved from Time,
The withered body of a girl was brought
Dead ere the world's glad youth had touched its prime,
And seen by lonely Arabs lying hid
In the dim womb of some black pyramid.

But when they had unloosed the linen band
Which swathed the Egyptian's body, - lo! was found
Closed in the wasted hollow of her hand
A little seed, which sown in English ground
Did wondrous snow of starry blossoms bear
And spread rich odours through our spring-tide air.

With such strange arts this flower did allure
That all forgotten was the asphodel,
And the brown bee, the lily's paramour,
Forsook the cup where he was wont to dwell,
For not a thing of earth it seemed to be,
But stolen from some heavenly Arcady.

In vain the sad narcissus, wan and white
At its own beauty, hung across the stream,
The purple dragon-fly had no delight
With its gold dust to make his wings a-gleam,
Ah! no delight the jasmine-bloom to kiss,
Or brush the rain-pearls from the eucharis.

For love of it the passionate nightingale
Forgot the hills of Thrace, the cruel king,
And the pale dove no longer cared to sail
Through the wet woods at time of blossoming,
But round this flower of Egypt sought to float,
With silvered wing and amethystine throat.

While the hot sun blazed in his tower of blue
A cooling wind crept from the land of snows,
And the warm south with tender tears of dew
Drenched its white leaves when Hesperos up-rose
Amid those sea-green meadows of the sky
On which the scarlet bars of sunset lie.

But when o'er wastes of lily-haunted field
The tired birds had stayed their amorous tune,
And broad and glittering like an argent shield
High in the sapphire heavens hung the moon,
Did no strange dream or evil memory make
Each tremulous petal of its blossoms shake?

Ah no! to this bright flower a thousand years
Seemed but the lingering of a summer's day,
It never knew the tide of cankering fears
Which turn a boy's gold hair to withered grey,
The dread desire of death it never knew,
Or how all folk that they were born must rue.

For we to death with pipe and dancing go,
Nor would we pass the ivory gate again,
As some sad river wearied of its flow
Through the dull plains, the haunts of common men,
Leaps lover-like into the terrible sea!
And counts it gain to die so gloriously.

We mar our lordly strength in barren strife
With the world's legions led by clamorous care,
It never feels decay but gathers life
From the pure sunlight and the supreme air,
We live beneath Time's wasting sovereignty,
It is the child of all eternity

Mulheres que amam de mais por se amarem de menos

2010-05-05T11:30:00.003-03:00

Te perdôo

Por fazeres mil perguntas

Que em vidas que andam juntas

Ninguém faz

Te perdôo

Por pedires perdão

Por me amares demais

Te perdôo

Te perdôo por ligares

Pra todos os lugares

De onde eu vim

Te perdôo

Por ergueres a mão

Por bateres em mim

Te perdôo
Quando anseio pelo instante de sair
E rodar exuberante
E me perder de ti
Te perdôo
Por quereres me ver
Aprendendo a mentir (te mentir, te mentir)
Te perdôo
Por contares minhas horas
Nas minhas demoras por aí
Te perdôo
Te perdôo porque choras
Quando eu choro de rir
Te perdôo
Por te trair

Chico Buarque

Cada vez observo mais mulheres capazes de aliar a culpa à traição e carregar esse peso para o resto da vida (e dos futuros relacionamentos, se é que algum dia conseguirão manter algum relacionamento sadio). Explico melhor: São mulheres apaixonadas e crédulas – toda mulher apaixonada é crédula - que foram traídas por seus companheiros com tal maestria, a ponto de acreditarem que elas deram todos os motivos que resultaram na traição.

É de amargar ser traída e ainda por cima sentir-se culpada por ter sido traída. Lembra a crença da doença resultante dos mandos e desmandos das “vidas passadas”: ora, alguém está doente e ainda deve sentir-se culpado por alguma coisa que, possivelmente, fez em, digamos, 1459?

Os sinais de que algo não vai bem são expostos com claridade cristalina no dia-a-dia: São as pequenas brigas, ou as brigas silenciosas, os gestos, os olhares, o tom de voz, as ironias escancaradas ou disfarçadas.

Todos sabem, todos sentem, alguns até pressentem. Eu não sei qual é a solução para essas crises que acontecem com quase todos os casais, mas não acredito que a inclusão de uma terceira, quarta ou quinta pessoa, que satisfaça afetuosa e sexualmente um dos cônjuges seja a melhor solução. Não é.
Encarar o problema com verdade e respeito parece ser a melhor pedida. Dar um tempo? Não sei se este artifício vale para todos. Você não está feliz e mantém relacionamento paralelo sério, ora, conclua um dos relacionamentos, saia de casa, construa outra vida. Ah, é complicado sair de casa porque a casa é da parceira, então, arrume suas coisas e vá para um flat, para a casa de um amigo, de algum parente querido. E os filhos? Filhos nunca seguraram casamento algum. Existe a questão patrimonial? Isso também se resolve com uma boa conversa e caso os ânimos fiquem acirrados, com o auxílio de um bom advogado. O que não pode ser, o que não cabe mais num mundo que evolui e necessita de ações cada vez mais honestas e verdadeiras, é a manutenção de comportamentos do século XIX e as barreiras que, então, eram impostas pela sociedade.

É necessário assumir-se integralmente para depois assumir o outro. É simples, acreditem. Requer coragem, respeito e honestidade.

Imagem de Lilian Bassman

O risco travestido de normalidade

2010-05-05T11:13:00.001-03:00

Opa! Zapeando a TV encontrei comercial assustador (para mim assustador) sobre o jogo de pôquer, as habilidades de um bom jogador, a desconsideração do fator sorte e o convite para ingressarmos no maravilhoso mundo da jogatina, gratuitamente, através de determinado site promotor de campeonatos.

Quando eu era criança, eu ouvia que fortunas inteiras haviam sido perdidas nas mesas de pôquer.

No clube que eu cresci havia a sala de jogos, por anos frequentada por meus pais, ambiente vedado aos menores de idade. Minha mãe jogava buraco e pontinho com suas amigas a custo baixíssimo, o que permitia uma tarde inteira de diversão. Na mesa de pôquer que meu pai jogava - sempre os mesmos amigos jogadores - determinavam cacife irrisório para que não houvesse prejuízo significante. Meus pais jogavam cartas somente naquele ambiente seguro, nos finais de semana e iniciaram essa atividade quando tinham quase sessenta anos. Não correram o risco de se transformarem em ludopatas, nem de perder o conforto da família na mesa de jogos.

O assustador comercial do site de pôquer deixou-me muito preocupada com a facilidade e a abrangência de acesso, aliada à ausência de explicação sobre o possível vício e a perda financeira.

Como devemos estar alertas e quantas coisas nós devemos explicar aos nossos filhos.

Imagem obra de Georges Seraut

O nosso, o nosso, o nosso e o resto

2010-05-05T10:53:00.001-03:00

Outro dia, enquanto eu esperava o cão na petshop, o céu ficou negro e a chuva mais parecia o início de um novo dilúvio.

Em pouquíssimo tempo, as pessoas que caminhavam na calçada ficaram com seus tornozelos dentro da água acumulada. Aquela rua nunca ficou alagada: É plana, larga, bem cuidada, travessa de ruas em declive.

Como chuva e cão cheiroso, devido ao banho recém tomado, não combinam, não houve alternativa salvo esperar o projeto de dilúvio passar.

O nível de água na rua subia e danificava os carros regularmente estacionados, mas, interessante: na petshop, que passou por recente reforma - subiram um andar, abriram o subsolo para estacionamento de carros - nenhum pingo da água acumulada na rua alcançou seu espaço. A explicação era óbvia e foi dita por um dos empregados da loja, prontamente calado, coitado, por sua colega mais esperta: Instalaram bombas ou sei lá qual dispositivo, que impedia a entrada de água da chuva no imóvel, resultando no nível anormal de água acumulada na rua.
Ora, vale proteger seu patrimônio, sim, mas em detrimento do patrimônio do outro? Proteger sua garagem recém construída no subsolo e prejudicar as pessoas que caminhavam com água na altura dos joelhos? Eu nada comentei, mas meu rosto sempre diz tudo e o rapaz falante concluiu: “Assim que a chuva parar as bombas diminuirão o nível da água da rua rapidinho”.
Rua que passou a ficar alagada, risco de contrair enfermidades pelo contato com a água suja, carros regulamente estacionados danificados e o imóvel protegido por um sistema subterrâneo qualquer, causador do alagamento na via pública. Ou seja, o dono da petshop adquiriu o direito de controlar o nível de água da rua.
Será que existe alguma licença especial emitida por órgão público competente para tal feito? Somos tão cautelosos com o que é nosso e prejudicamos os demais: Essa não é forma honesta e correta de agir.

I long, as does every human being, to be at home wherever I find myself.

2010-05-03T21:34:00.000-03:00

Saul Steinberg

Aniversário de minha mãe

2010-05-03T20:52:00.001-03:00

In my mother’s day
women were provable.
My mother sat next to my grandmother
and both were completely of flesh and bone.

I am barely a stable outcome
of that surplus of reality.

And in the anxiety of the indefinite past,
in the durative aspect of electing,
I write now: an elegy.

In my mother’s day
women were abiding,
completely bone and flesh.
My mother put on the necklace
of silver and turquoise stones
my father had brought her from Sweden
and sat at the table like some exotic spices,
so that everything would become larger than life
and any fiction possible.

In my mother’s day, women
were a crux: my mother told
my brother and me: ‘when I came out of school,
I went to where my father worked,
in Santa Fe, and his workmates told him she’s a biscuit,
your daughter’s a biscuit, and I never knew what they meant,
saying I was a biscuit’, a sponge cake when she was very sick,
exquisite porcelain for us still,
and my brother pressing her for more: ‘And?’

I don’t know what a biscuit is. Some exotic spice,
something, in any case, special? Perhaps
she roamed delicately round the house, brushing her eighties
as one brushes a wound
with a bit of gauze.

In my mother’s day
women were very visible.
My mother looked at herself in mirrors
and I never managed to take in
her image with my eyes. She was beyond me
and I intuited her from afar like something yearned for.

Like now,
an elegy.

To the adorable little girl
fixed in the remoteness of the photo,
who at eight already seemed
larger than life: I miss you,
although I did not know you. That was before
you gave me life
in a barely natural size.

All the same,
an elegy.

And to the other one of the photo that I hope
to conserve, the beautiful woman who holds
the book before her daughter aged one year
in the sham of reading:
I love you for what lasts, and it is sufficient
to read in the present, although your star’s
gone out.

For her,
an elegy.

Now I am the photograph
and you the developing fluid. Your death
turns me into myself: like an applied science,
I am cause and effect,
trial and error, this void
of nothingness that beats against the heart
like an empty husk.

An elegy,
more and more right each time.

Spread peace

2010-05-02T20:42:00.001-03:00

A criança que subsiste em nós deve tornar-se realmente o sujeito de nossa vida de amor

2010-05-02T16:40:00.001-03:00

Segundo dia de exames, tive que sair cedo de casa, antes das sete horas da manhã. Pedi carona para meu filho, que me deixou no mesmo laboratório do dia anterior. Mais exames, seis de imagem e a diferença de atendimento dos diversos médicos.

Eu quero saber o que é encontrado, qual a avaliação, possibilidades, potencial malignidade. Eu quero ouvir opiniões. Eu não sou um corpo que se submete à geléia gelada e ao aparelho que leva as imagens do meu interior ao visor. Eu tenho uma mente curiosa e não quero esperar quinze dias para saber o que eu devo saber agora.

O último médico, igualmente gentil e eficaz, ao explicar o resultado do exame comentou sobre seu fascínio por Meryl Streep, sobre suas aulas de canto e sapateado e sobre a apresentação que fez no teatro do SESC. Aquele médico manauense, apaixonado por artes tanto quanto pela sua profissão, devolveu-me o ânimo que eu precisava para encerrar a maratona da semana.

Ao sair do laboratório eu vi um rapaz com a testa ensanguentada. Ao me aproximar aflito ele repetia: “Não vá por aquele caminho”. Outra senhora aproximou-se e após acalmarmos mais uma das inúmeras vítimas de roubo (levaram sua carteira, mas ele impediu que levassem o notebook e por isso apanhou) desta cidade sem qualquer proteção, seguimos, a senhora e eu, pelo caminho tão avisado. Eu não quero ter medo de andar pela minha cidade. Não quero.

Meu filho ligou para meu ex-namorado a quem ele chamava de pai nº 2. Foram quase treze anos de relacionamento, o melhor companheiro e o mais querido do meu filho e dos amigos dele, no começo, todos garotos de sete anos, não mais. Pelo comentário do pimpolho foi o telefonema que eu gosto de fazer: sem me identificar engatar de imediato a conversa para receber a reação mais genuína possível. Gargalhadas de ambos os lados, lógico que o mote foi o jogo do Corinthians contra o Flamego. Também conversaram sobre a vida e trabalho. Conselhos profissionais recebidos, saudades diminuídas, esse telefonema deixou-me feliz pela iniciativa de meu filho e pela recompensa do esforço que dediquei desde que me divorciei: jamais permitir a aproximação de minha família de alguém que não tivesse valores e caráter. Ao menos, eu me esforcei bem.

Dois anos após desmancharmos, ele se casou com minha xará e hoje tem dois filhotinhos lindos. Eu sei que posso contar com ele, como ele também sabe que pode contar comigo e com a minha constante torcida em favor de sua felicidade.

O Facebook tem se mostrado excelente meio para encontrar pessoas há anos desaparecidas de minha vida. Amigas do tempo de escola, do clube, a irmã do ex-namorado citado acima, e pessoas que me conhecem desde eu que nasci. É reconfortante retomar raízes e relacionamentos que fazem bem. É muito bom colocar a vida em dia.

O querer bem é fundamental. Desejar o mal é perda de tempo, é energia desperdiçada, é o desconhecimento que o mal desejado também se aloja em nós. Quando é impossível desejar o bem, quando você esgota sua elástica sublimação, então, não deseje nada. Infelizmente há vezes, raras vezes, nas quais o nada é o máximo.

Imagem de Lilian Bassman

Citação de Bachelard

In small towns by the river we all want to walk with the gods

2010-05-02T16:38:00.000-03:00

Remembrance

Why did we think it was trivial
that it would rain every summer,
that nights would be still with sleep
and that the green fern would uncurl
ceaselessly, by the roadside.

Why did we think survival was simple,
That river and field would stand forever
invulnerable, even to the dreams of strangers,
for we knew where the sun lay resting
in the folded silence of the hills.

This summer it rains more than ever.
The footfall of soldiers is drowned and scattered.
In the hidden exchange of news we hear
that weapons are multiplying in the forest.

The jungle is a big eater,
hiding terror in carnivorous green.

Why did we think gods would survive
deathless in memory,
in trees and stones and the sleep of babies;
now, when we close our eyes
and cease to believe, god dies.

For as long as remembrance
men stared at fire and water.

We dwell in the mountains and do not know
what the world hears about us.
Foragers for a destiny,
all the days of our lives
we stare at the outline of the hills,
lifting our eyes to the invincible sky.

* * *

No more dreams

The days are nothing.
Plant and foliage grow silently,
at night a star falls down,
a leopard leaves its footprints.

The wind blows into my eyes
sometimes it stirs my heart
to see the land so plain and beautiful.

If I sit very still
I think I can join the big mountains
in their speechless ardour.

Where no sun is visible
the hills are washed with light.
The river sings
love floats!
love floats!
But I have no dreams.

A criança eterna acompanha-me sempre. A direção do meu olhar é o seu dedo apontando. O meu ouvido atento alegremente a todos os sons são as cócegas que ele me faz, brincando nas orelhas

2010-05-02T14:52:00.000-03:00

Semana de exames, inúmeros exames, no primeiro dia nove horas passadas em um laboratório, quatro quadras depois do começo da avenida Paulista, e um consultório, oito quadras depois do final da mesma avenida. A Paulista tem 2,8 km. Tempo, cansaço e exames demasiados.
No último consultório eu não conseguia ficar sentada, ler, distrair-me com as palavras cruzadas. Exausta eu me esforcei para não cochilar na poltrona. Eu cochilei na poltrona.
Tentei a mesma forma de superação imediata, assimilada à época do tratamento e exames posteriores à descoberta do câncer: Caminhar. Caminhei pelo bairro do Paraíso, por mim bem conhecido, e com tristeza vi que a loja Catedral, aberta em 1947, deixou de existir (depois da Brasserie Victoria era na Catedral que encontrávamos as melhores esfihas e melhor o pão árabe de São Paulo). Passei em frente de lojas que existem no bairro há mais de trinta anos, vi lojas novas, prédios construídos em terrenos anteriormente ocupados por belas casas, a sorveteria Alaska, desde 1954, no mesmo local. Lembrei da filha de Cora Coralina, senhora elegante e educada, que era nossa vizinha no prédio. Lembrei das histórias que a filha contava sobre a mãe poetisa.
Lembrei do morador do nono andar, marido de uma senhora elegante e sofisticada, que passava os finais de tarde no bar da esquina. Garota eu ainda não entendia o que era o alcoolismo. Vi o garoto mendigo, hoje um homem mendigo, amparado em duas muletas e em pior estado do que estava tempos atrás. O rosto, porém, é o mesmo, apesar da vida dura da rua, do maltrato, da total ausência de saúde e higiene.
Desta vez, talvez pelo cansaço interno e externo, transformei parte do caminhar em apreciação e lembrança. É interessante como as pessoas que fizeram parte de nossa vida parecem personagens: A filha da poetiza, a senhora elegante, o senhor alcoólico, o senhor alto e meio esquisito, pelo meu filho apelidado de brucutu, todas personagens de um passado recuperado em dias de leveza da alma, paradoxo do corpo cansado.
No caminho pela avenida Paulista até o segundo consultório, entrei na casa da rosas e procurei alguma exposição que pudesse proporcionar-me alento para seguir a diante. Nada. Um vídeo curto feito por Leminski sobre Kafka numa sala e na outra, espaço com fotografias de Haroldo de Campos em sua casa no bairro de Perdizes, também passava um vídeo sem som. Ver a imagem de Alice Ruiz, num palco, em frente ao microfone a ler determinado livro e não ouvir sua leitura foi frustrante. Não houve outro meio salvo apreciar o imóvel, imaginar como era a vida de seus moradores (a casa das rosas foi projetada por Ramos de Azevedo e serviu de moradia para sua filha), buscar qual seria a sensação matinal ao abrir as portas da varanda para apreciar os jardins rendados e enfeitados de rosas, lembrar da minha meninice e dos meus passeios pela Paulista e o encantamento que aquela casa proporcionava. Foi com respeito e reverência que senti o corrimão, apreciei o vitral, caminhei pela alameda, me impressionei com o orquidário. Aquela casa tem história, em suas paredes estão fixados sonhos, choros, alegrias e uma boa parte da vida.

Segui em frente e no prédio da FIESP vi o cartaz da exposição de Maureen Bisilliat (parte do acervo do Instituto Moreira Saller) e resolvi presentear-me com a poesia e a prosa em forma de fotografia, que a talentosa irlandesa nos ofertou: “Muito dos capítulos que compõem esta exposição tiveram seus começos na obra dos prosadores - Euclides da Cunha, Guimarães Rosa e Jorge Amado – ou de poetas, como João Cabral e Adélia Prado; outros sintetizam situações vividas durante os anos de glória jornalística da Editora Abril- As caranguejeiras, Mangueira, e, por último, China – cujo interesse como documentação parece aumentar com o passar do tempo. A série pele preta deriva de meus tempos de estudante, quando freqüentava ateliês de modelo vivi, atenta à anatomia, à movimentação do corpo e à iluminação. No Xingu, através de Orlando e Cláudio Villas Bôas e sob sua sábia orientação, encontrei um povo hospitaleiro, harmonioso e cheio de humor.
Já os reis, rainhas e valetes do tabuleiro sertanejo de Ariano Suassuna foram visitados em seus reinados, com o apoio de bolsas concedidas pela Fundação Guggenheim e pelo CNPQ/Fapesp, enquanto ao Japão fui convidada pela Fundação Japão, ancorada nos escritos de Kawabata e Lafeadio Hearn.
Um chamado ao passado, esta exposição tem me dado, apesar das dúvidas sem fim, o prazer de um reencontro com um eu perdido no tempo: um algo de mim em outras dimensões.” Maureen Bisilliat.
Sai da exposição de Bisilliat revigorada e com a certeza: Eu voltarei para apreciar mais tanta lindeza.

Imagens da casa das rosas feitas com o celular
Poesia de Alberto Caeiro

Marguerite Yourcenar - Le paradoxe de l'écrivain (2/3)

2010-05-02T13:23:00.001-03:00

Um livro lembrado na última semana: "Memórias de Adriano", de Marguerite Yourcenar

When Harry met Sally - um dos filmes lembrados na semana passada

2010-05-02T13:18:00.001-03:00

Prazer de pura percepção os sentidos sejam a crítica da razão

2010-04-28T13:32:00.000-03:00

Poesia de Paulo Leminski

Gentileza, educação e honestidade nos diversos sites sociais - panos caídos

2010-04-28T12:55:00.001-03:00

Há tantos comportamentos equivocados praticados nos diversos sites sociais. A regra básica, para entendimento geral, é : Não faça alarde de sua vida amorosa e, principalmente, não magoe ninguém!

Brasília vista do espaço

2010-04-28T12:42:00.000-03:00

Imagem de Brasília divulgada no Twitter pelo astronauta Soichi Noguchi, International Space Station.

Dez curtas sobre o corpo humano

2010-04-28T12:36:00.000-03:00

Cut up, variations sur le corps: dix films

Dez curtas metragens produzidos por franceses, ingleses, alemães norte-americanos e holandeses, sobre o corpo humano.

Vou lhe falar. Lhe falo do sertão. Do que não sei. Um grande sertão! Não sei. Ninguém ainda sabe, só umas raríssimas pessoas

2010-04-28T12:15:00.002-03:00

“Aprecio imagens aliadas à escrita, frases escolhidas definindo melodicamente a linha da orquestração. Em livros como os de Diane Arbus, de Nan Goldin, há essa orquestração: ritmos, silêncios, acordes, vazios, a palavra, escolhida da produção literária ou pinçada do testemunho biográfico, vem da fala íntima da pessoa, destilada. Seria quase como escrever com a imagem e ver com a palavra.” Maureen Bisilliat

Até o próximo dia 04 de julho, a admirável exposição das fotografias da talentosa Maureen Bisilliat, estará no Centro Cultural FIESP, na avenida Paulista, 1313, cidade de São Paulo. Na obra de Bisilliat vemos poesia e prosa em forma de fotografia. Dividida em quatro temas sequenciais, encontramos a Bahia ("bahia amada amado"), o sertão de João Guimarães Rosa, a beleza do negro ("pele preta"), as "mulheres caranguejeiras" da Paraíba, os vaqueiros do nordeste enaltecidos por Ariano Suassuna, os índios ("Xingu/terra") acompanhados por Villas Bôas. Há ainda uma parte da Bolívia, da China e do Japão.

Imagem de Maureen Bisilliat, casamento no sertão, obra pertencente ao acervo do Instituto Moreira Salles.

I asked forgiveness for having survived

2010-04-28T11:49:00.002-03:00

"Maléficos, ardilosos, frios, calculistas, insensíveis, inescrupulosos, cruéis, manipuladores, transgressores de regras sociais e absolutamente livres de constrangimentos e julgamentos morais. Passam por cima de qualquer pessoa apenas para satisfazer seus próprios interesses. Sabem exatamente o que fazem e não sofrem nem um pouco com isso. São destituídos de compaixão, culpa ou remorso. 4% da população apresentam esse lado sombrio da mente.

O conceito de consciência transcende teorias religiosas, psicológicas e científicas. A consciência baseia-se em nossa habilidade de amar, de criar vínculos afetivos. A consciência genuína nos impulsiona a ir ao encontro do outro, colocando-nos em seu lugar e entendendo a sua dor (ideia permeada pela empatia). É pela consciência que pedimos desculpas sinceras aos que magoamos e ferimos num momento de equívoco. A consciência também nos comove com situações trágicas, nos traz indignação frente ao mal, nos inspira a zelar pelo nosso animal de estimação, nos leva a apreciar uma bela melodia.

Os perversos são desprovidos da consciência, logo, desconhecem a responsabilidade ética que é base essencial das relações emocionais com os outros. Há os que jamais experimentaram, nem experimentarão a mínima inquietude mental, ou o menor sentimento de culpa ou remorso, por desapontar, magoar, enganar ou até mesmo tirar a vida de alguém. Admitir a existência de criaturas com essa natureza é quase uma rendição ao fato de que o mal muitas vezes está próximo e convive entre nós."

"Mentes perigosas" de Ana Beatriz Silva.

Que nosso Deus nos proteja! Sem dúvida o mal existe e encontra-se abrigado em mentes perigosas. A leitura do livro da psiquiatra Ana Beatriz Silva nos assusta e alerta, ao tentar nos auxiliar no reconhecimento de criaturas perversas.

Para que reconhecer o perverso? Para que identificar o psicopata? Para afastar-se dele. Para evitar que a nossa existência e o nosso emocional sejam devastados pelas atitudes e dizeres dessas criaturas incapazes de sentir empatia, desconhecedoras do arrependimento e totalmente insensíveis ao outro. Para nos preservamos e para mantermos nossa salubridade física e mental. A convivência com o perverso é devastadora e alimenta nosso pior lado, dado a crueldade de suas ações: Fortalece o nosso medo e a nossa insegurança, aniquila a nossa capacidade de reação, desenvolve nossa desesperança e nos faz portadores de doenças crônicas. É pela observação que, aos poucos, nos tornamos capazes de identificar o comportamento, as intenções e as constantes mentiras de um psicopata. É a consideração exclusiva de seus próprios interesses, que torna o psicopata um nômade emocional: Ao longo da vida a criatura perversa mantém inúmeros relacionamentos e repete seus procedimentos e ações. A padronização de seus comportamentos não é sinal de baixa inteligência, apenas da segurança sentida pelo perverso na conquista de seus interesses. É a ausência do arrependimento que torna impossível ao psicopata a redenção. Decência e remorso são palavras cujos conceitos lhe são desconhecidos.

Além do afastamento e da observação, a orientação de profissionais da saúde competentes auxilia a manutenção do necessário distanciamento que devemos manter dos psicopatas.

Jorge Ben - Jorge da Capadócia

2010-04-23T15:54:00.000-03:00

O grande erro da mulher

2010-04-22T13:25:00.001-03:00

É certo que algumas coisas mudaram, conquistamos mais ônus do que bônus e nos enganamos com a ideia de sermos livres, apesar do pensamento tacanho e provincial ainda limitar nossos comportamentos, inclusive os que deveriam ser simples e naturais.

Outro dia ao ler o texto publicado no blog 02 neuronios (“ela está almoçando sozinha? tadinha"), percebi que passados vinte e cinco anos, muita coisa ainda não mudou.

Existe coisa mais corriqueira e banal do que apreciarmos sozinhas nossas refeições em algum restaurante? Nós, mulheres independentes, criadoras solitárias de nossas proles, trabalhamos bem mais do que os homens em prol da manutenção de nossos empregos (sim, enquanto o homem mata um leão por dia a mulher mata dois leões, além de consolar as leoas), ganhamos menos e com certa elegância conseguimos conviver em um mundo cuja essência é machista.

Em 1985, enquanto meu adorado pai, hemiplégico por conta de alguns derrames e com câncer na pleura, passava seus dias no hospital, era eu, findo o horário de visita sempre postergado mais e mais, quem saía do hospital arrasada, faminta e sem a mínima vontade de voltar para casa para não compartilhar com os meus a tristeza e a amargura sentidas.

Assim, após o dia emocional e fisicamente estafante eu ia ao restaurante Box, na rua Padre João Manuel quase esquina com a alameda Franca (lugar então decorado com aerofólios de carros da fórmula 1) para me alimentar, recuperar a energia e retirar parte da tristeza, antes de abraçar o meu lindo pimpolho. Eu ia ao Box porque era o restaurante corriqueiro dos meus tempos de namoro e casamento e porque lá, à época, por mais de uma década, os garçons conheciam a mim e ao meu ex-marido, e um daqueles garçons, não lembro seu nome, mas tenho seu rosto bem guardado na memória, sem que eu pedisse era o meu fiel protetor: Ele postava-se elegante e discretamente em pé, próximo à mesa da frente. Eu nunca fui incomodada, tampouco maltratada e salvo a atitude protetora e discreta daquele garçom, eu nunca me senti diferente.

Em Brasília, lá pelos idos de 1993, a coisa era bem triste. Almoçar ou jantar sozinha em algum restaurante frequentado pela côrte era o mesmo que tornar-se a moça amarrada na roda de madeira diante do experiente atirador de facas. No caso, ferozes atiradoras de facas, com excelente pontaria e olhar fulminante. O preconceito na Capital provinciana vinha da ala feminina.

Em 2010, é inadmissível que as mulheres ainda sintam-se intimidadas e constrangidas a frequentar sozinhas qualquer lugar público: Restaurantes, cafés, cinemas, museus... Não somos seres eminentemente gregários e dependentes, tampouco precisamos de duplas ou grupos para sobreviver socialmente. Ao contrário, temos nossos próprios gostos, saberes e bons momentos de silêncio são sempre benvindos e apreciados.

Pois lá fui eu, na quinta passada, após consultas no Hospital do Câncer e descarte de nova malignidade, almoçar em um restaurante quase grego, na esquina da rua Augusta com a rua Antônio Carlos. Eu estava em júbilo com o resultado negativo dos exames e quis apreciar uma bela porção de calamares fritos, acompanhados por um filê de salmão com legumes. O que mais combinaria com as lulas fritas do que uma bela e gelada cerveja grega, da região de Thessalônica? Detalhe: Eu não costumo beber por não sentir necessidade e, também, por que os medicamentos que tomo não combinam com álcool. Meus Deus! Ocorre que naquele momento eu vislumbrei somente duas alternativas para comemorar minha alegria: Dançar pela avenida Paulista ou brindar à saúde – orações e agradecimentos foram feitos depois.

O educado garçom do lugar cometeu dois pequenos enganos: De cara chamou-me de “querida” (em troca foi tratado por senhor) e perguntou-me se eu tinha certeza que gostaria de tomar a tal cerveja. Ponto para mim ou para ele? Será que ele pensou: hum, essa moça não tem cara de quem bebe, por isso, devo protegê-la, ou, xi, essa moça ta diferente e vai me dar trabalho se tomar essa cerveja. Macacos e galhos em seus devidos lugares, a gentileza é muito legal em qualquer situação, aqueles foram os melhores calamares fritos que eu comi e aquela foi a melhor cerveja que eu bebi.

Subi a rua Antônio Carlos, atravessei a avenida da Consolação e feliz, voltei a pé para casa.

Earth day

2010-04-22T11:55:00.002-03:00

Healing the planet

HeartMath - Connecting a Million Hearts

The sky flows like dreams

2010-04-21T22:05:00.000-03:00

Penélope Cruz está com tudo, Javier Bardem incluso, mas ao ver Meryl Streep na capa da Vogue francesa, fica a certeza que o verdadeiro talento (e beleza) não reconhece qualquer limite.

Feriado de sol na cidade de São Paulo - atividades prosaicas - diário fotográfico

2010-04-21T21:28:00.001-03:00

De manhã, ânimo para ir ao Instituto Pasteur, na mais paulista das avenidas, para tomar a vacina contra a gripe h1n1. Alguém se lembrou da vacina? Eu não. Eu descobri que entrei na fase do filho levar a mãe para tomar vacina e a chamada “doença crônica” incluiu-me na faixa dos jovens até 29 anos. Não é o máximo? Na fila formada na calçada, alegre e bem humorada igual ao dia, uma mãe e sua filha, ambas, estudantes universitárias, contabilidade e direito, respectivamente, a formatura da mãe será seis meses antes da formatura da filha. Não é o máximo? A filha comentou que há vários pais no curso noturno de Direito e são os filhos que os buscam da faculdade. Ah, eu não vou dizer que é o máximo! Mas é o máximo que a minha geração tenha filhos que se preocupem com a nossa saúde e nosso aprimoramento cultural. A avenida Paulista estava linda.

Depois, uma passeio rapidinho para curtir a exposição dos vestidos do estilista Giambattista Valli e deixar a dica de seu site para que, ao menos, possa ser aproveitada a adorável trilha sonora My sweet Valentine (se não me engano cantada por Chet Baker).

Como ninguém é de ferro e sempre foi mandatório alguma lembrança pelo bom comportamento na hora da vacina, levamos para casa o melhor bolo de chocolate do mundo, ou, um dos melhores, qualidade está que não teve a ousadia de virar marca: Camadas de delicioso creme de chocolate e suspiro. Você quer sentir mais o sabor do chocolate? Coma ao natural. Eu gosto dele gelado.

No final da tarde, o calor gostoso e o colorido bonito do outono, um bom passeio acompanhada pelo cão, com algumas paradinhas para apreciar o pé-de-jasmim e os canteiros de diversos temperos.

Meninas cinquentenárias

2010-04-21T20:20:00.003-03:00

Somos duas meninas com a mesma idade. Fomos companheiras-irmãs, Brasília e eu, de 1993 a 2004.
Desde o ano passado eu venho fazendo as pazes com o Distrito Federal e permitindo que a fluidez natural da vida expurgue todos os temores, os fantasmas, as dores e os pesares, principalmente, aquele olhar interno que tanto nos diferencia do meio e dos demais, além da vontade incrivel de lá não estar.

Venho fazendo as pazes com um monte de coisa que vale a pena e este estado é resultado da leveza readquirida e da sábia liberdade, que por um tempo esteve perdida num emaranhado de coisas ruins. Faço as pazes com a vida, com determinados lugares, com as pessoas realmente queridas e que sabem querer bem.

Quando a imensidão do planalto central me sufocava (terra plana a perder de vista, sem monte ou montanha que quebre a paisagem, sufoca a gente por dentro) era no céu de Brasília que eu me reencontrava. Nas cores incríveis daquele céu que não reconhece mandos, nem desmandos. Todos dos dias a beleza do céu de Brasília desafia a impunidade e relembra sobre a ética. Nas madrugadas da década de noventa, naquela cidade fantasma vazia de tudo nos últimos dias da semana, era muito bom dirigir veloz e prudentemente - sem qualquer paradoxo - a mente lúcida, o corpo são, pelas avenidas amplas, sem fim, retas e convidativas do Distrito Federal. Era a liberdade vinda com vento fresco que entrava pela janela do carro, com a música, com o ar limpo que ampliava os pulmões sufocados pela solidão e pela tristeza de estar em uma terra que não era minha.

Mas os gananciosos engessaram a cidade com as máquinas de fazer dinheiro chamadas radares e com os condomínios atrevidos e poluidores das nascentes de água mineral.

O que vale mesmo, em Brasília, é a faixa de pedestres. Tal qual na Suíça, é no Distrito Federal que todos os carros param para os pedrestres que atravessam na faixa; os mesmos pedestres que não têm muitas calçadas para caminhar.

Os prédios de seis andares da Asa Sul e seus pilotis livres permitiam que cortássemos o caminho entre árvores e construções similares. Em baixo de cada edifício um pomar. É dessa qualidade de vida e do céu de Brasília que eu sinto falta.

Eu sinto falta dos meus poucos recantos e encantos da região centro-oeste, lugares próximos da Capital, tão amados, ansiados e nos quais eu deixei uma boa parte de mim. Por isso, ousada, ah, retiro a ousadia: por isso, honestamente, cada um daqueles recantos me possui e é meu.

Parabéns, Brasília, menina bonita! Que o cinturão envolvente não a sufoque de vez e tire toda a sua beleza, e que seu interior a respeite mais, muito mais